Variaciones Goldberg 2

Intermezzo vital

2012-01-25T22:08:00.004+01:00

De sobra sé que les tengo a Vds. y a este blog muy abandonados, que hace más de un mes que no he dado la más mínima señal de aliento blogocósico...

Pero, por favor, sean indulgentes y no me lo tengan demasiado en cuenta...

Es que ando muy ocupada viviendo. Y anda que no vale la pena...

Dentro de poco, volveré a retomar esta bitácora para ofrecerles el aplazado post sobre Venecia y otro dedicado a Gustav Leonhardt, uno de los músicos e intérpretes que más admiro y cuya muerte ha sido un torpedo en la línea de flotación musical de esta condesa. Incluso sé que habrá uno más, venidero, sobre Lisboa, la ciudad cuya luz blanca amo, cuya música melancólica y desgarrada amo y que mañana tendré a mis pies desde el mirador de Santa Lucía o de San Vicente...

Lo prometo...

Mientras tanto, tengan un poco de paciencia con esta condesa alocada y dichosa que anda metida en otros menesteres y sean todo lo felices que puedan por Vds. mismos, que nadie se lo va a regalar. Se lo aseguro...

Buenas noches y hasta la vuelta...

Rosana - ¡¡Buenos días, mundo!! 1. Como un guante - 2. Sentar la cabeza. Lunas rotas, 2011

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Natividades venecianas

2011-12-24T17:28:00.000+01:00

Creí que no llegaba. A decir verdad, he llegado por los pelos pero, aunque sea en el último minuto y de penalti he conseguido publicar una entrada para felicitarles la Navidad.

Y sí, he dicho Navidad. Ya, ya sé que no soy creyente y respeto muchísimo todas esas felicitaciones de saturnalias y solsticios de mis amigos... casi todos unos descreídos también. Pero a mí lo de desear felices fiestas paganas se me hace muy raro. Formo parte, lo quiera o no, de una cultura cristiana, me he criado escuchando villancicos con zambomba y pandereta, yendo a la misa del gallo hasta que entré en la adolescencia y oyendo hablar de y viviendo la Navidad. Y a lo mejor les suena extraño pero mi descreimiento no me impide que siempre haya algún nacimiento por casa en estas fechas. Es más confieso sin el más mínimo rubor que me encantan los belenes y misterios, sea en museos, calles, centros comerciales, grandes almacenes o en casa de mis amigos, familiares o en la mía propia. Adoro esas figuras, no lo puedo remediar ni tengo la menor intención de ello. Achaquen esa debilidad, mis queridos lectoyentes, a lo que quieran: porque son bonitos, porque traen recuerdos, porque nos hacen sentir un poco niños... Les doy a elegir. A mí los motivos me dan igual. Me gustan mucho y lo asumo. Y un misterio bien bonito guardo en algún altillo de un armario, por pereza de buscar en la casa un hueco lo suficiente grande, de desenvolverlo y volverlo a guardar, que no por falta de ganas.

Pero a lo que íbamos... Como andaba muy corta de tiempo ayer se me ocurrió la idea de utilizar parte de las fotografías realizadas hace quince días en Venecia. Como otra cosa no será pero la Serenísima está cuajadita de iglesias, basílicas e iglesiones y como parece que Tiziano, Tintoretto, Veronés, Palma el Viejo, Palma el Joven y Bellini no tenían otra cosa que hacer que pintar frescos y óleos y tablas con motivos religiosos, no he tenido mucho problema en escoger unas cuantas relativas al tema navideño. Eso sí, no esperen encontrar Vds. maravillas que el clero italiano tampoco es que se gaste mucho en iluminar sus monumentos por dentro y las condiciones de luz eran más que penosas. Si a ello le unen, mis ilustres visitantes, que en el 90% de los sitios estaba radicalmente vietato di fotografiare y había que andar escondiéndose del vigilante o vigilanta de turno, comprenderán que no sean un dechado de perfección. No obstante, como esta condesa sabe ya más por vieja que por diabla, ha tenido la feliz ocurrencia de mezclárselas con un imprescindible de la música clásica por estas fechas... ¿Lo adivinan?... Bach, naturalmente. Una de sus arias más deliciosas, aquella en la que la Virgen María intenta dormir a su niño recién nacido. Así, lo extraordinariamente bueno, sublime, maravilloso, enriquece lo corrientillo ensalzando lo que por sí mismo jamás destacaría.

El vídeo ha estado cociéndose en el ordenador al tiempo que limpiaba un poquillo (al servicio le he dado días libres y hoy vienen suegra y cuñada y todos conocemos cómo se las gastan a la hora de pasar indisimuladamente el dedo por la superficie de los muebles) y mientras el ragú de ternera se iba haciendo despacito en la vasija de barro dentro del horno.

Finalmente, la casa está más o menos limpia, la comida preparada, el video para regalarles terminado y a punto y yo dispuesta a desearles a todos Vds., creyentes o no, desde este blog que me acerca a y me mantiene en contacto con quienes admiro y quiero...

¡¡¡¡FELIZ NAVIDAD !!!!!

Y hoy más nunca, por aquello de seguir la tradición y porque hay quien puede estar con y disfrutar de aquellos a los que el resto del año tiene lejos, intenten ser felices (a pesar de suegras y cuñados plomíferos).

J.S.Bach. (1685-1750): Weihnachtsoratorium (Oratorio de Navidad). BWV 248. Schlafe, mein Liebster (duerme, amor mío). Concentus Musicus Wien. N. Harnoncourt, director. Paul Esswood, alto (contratenor). Telder, 1973

Fotografías: Paz Juan, en iglesias y museos. Venecia, diciembre 2011

Tengo un troll

2011-12-18T16:19:00.000+01:00

¡Y es más moooonooooo! Todo él redondito y panzudo, feo como un demonio y con sus mocos colgando, como diox manda. ¡Qué chulo..! Me hace tanta ilusión que no he podido por menos de vencer mi pereza y sentarme a escribirle este post dedicado. ¡Ea, que no se diga que no cuido a mis ilustres visitas!

Verán, es que no deja de resultar un pelín aburrido que todos Vds., mis lectoyentes, sean tan educados y se comporten con respeto, que escuchen y lean atentamente y me den su opinión real sobre las entradas de este blog. Comprendan que con la llegada de este nuevo visitante no quepa en mí de gozo. ¡Es tan chupi tener todo para ti a un engendrillo que intenta hacerte la pascua..!

Me van a permitir pues que proceda a las presentaciones formales. Eso sí, les advierto desde ahora mismo que es MI troll y de nadie más. Es fundamental que ese concepto les quede bien claro porque luego llegan los malentendidos y, como comprenderán, esta condesa está muy talludita ya para compartir casi nada con casi nadie.

Y es que MI troll... ¿o será una trola?.. Bueno, a lo mejor es que es al tiempo un trol y una trola. Sí, que me da a mí en la nariz que podemos llamarle a la vez ella y ello (nunca me atrevería a calificarlo de él, diox me libre).

A lo que vamos, condesa... que se pierde Vd. en disquisiciones bobas y en tontunas. Revenez a vos moutons, s.v.p.!

De acuerdo, jefa, de acuerdo. Pero es que sé de él tantas cosas que no sé por dónde empezar.

Veamos...

La primera y más importante... amén de los mocos y la barriga y la fealdad y el pelo pincho y la mosca (no hay troll que se precie sin mosca), es que es un invertido. ¿A que los suyos no son tan guais como el mío? ¡Chincha, rabiña..!

Sí señor, como lo oyen. Porque mientras los trolles corrientes y molientes depositan la basura en el blog de la "supuesta" víctima insultando, poniendo verde, metiendo enlaces virulentos, mi adorable criaturilla lo que hace es trabajar a la inversa... ¿Cómo se les ha quedado el cuerpo?

Les explico. a lo que se dedica fundamentalmente ese enanillo de inframundo es a comentar con mi nick (enlace incluído a este blog) en variadas y diversas bitácoras de la blogocosa con una tendencia, digamos que algo obsesiva, a los de temática porno. ¿No les parece genial? Juzguen Vds. si es o no un invertido. En vez de traer la montaña a Mahoma, lleva a la condesa mahometana a la montaña... ¡Olé por el abortillo!

Eso sí, para no predicar en el desierto y que su labor sea en balde, va dejando miguitas con el fin de que le puedan seguir el rastro. Es que si no, no tendría gracia. Tomarse tantas molestias para que después nadie admirara su obra... ¡Qué primor de nibelungo maloliente, que es tan perfeccionista y trabaja tan bien! ¿No me digan que no es para achucharle las carnes depiladas y fofillas?

Pero, ¡ay! que debo confesarles que no está consiguiendo para nada su objetivo. Y miren que me haría a mí una ilusión loca tener visitantes tan predispuestos y fogosos (no deben olvidar que esta ilustre anfitriona lleva casi 150 años en el dique seco). Pues fíjense sin embargo que, por mucho empeño que pone en meterme en todos los chats colocando en mi boca (o mi mano de escribir) palabras tan agradables como excitación, resulta que el único que visita mi página desde esos blogs animadillos es justamente.... ¡adivínenlo! ¡Qué lástima, tanto trabajo para nada!

Incluso podría decirles algo más de él (¡huy, perdón, de ello o ella). Llevado de su febril delirio laboral y con evidente riesgo de caer en una esquizofrenia blogocósica, también se hace pasar por deliciosa personilla en busca de nuevos horizontes blogueros. Se vuelve elegante y agradable cuando visita otros blogs cercanos, todo ello de la mano del ofrecimiento y la adulación... Pero ¡hete aquí que comete fallos esta vez al elaborar su disfraz...! O puede que tal vez, no. Puede que lo haga a propósito para que se sepa que utiliza el mismo servidor de camuflaje y una IP perfectamente identificable.

Vamos, que el pobre ello se está tomando un montón de molestias en molestar y resulta que no molesta a nadie. ¡Cachis..! Casi que da lástima verlo así, de moco caído.

Es por eso que voy a hacerle un regalo para ver si se anima. Al fin y al cabo, se trata de MI troll y no del de Vds. Y a nadie le amarga un dulce. A lo mejor no es por casualidad que ha elegido un blog de música clásica para actuar. ¿Qué les parece Mozart..? ¿Creen que le gustará..? Yo me atrevo a deducir que sí. Después de todo, los psiquiatras lo recomiendan para subir el ánimo y la alegría y él (perdón, ello) los necesita mucho (a los psiquiatras, digo).

Y no es un Mozart cualquiera, no. Nada menos que voy a dedicarle una ópera. Se trata de"La Finta Giardiniera", o sea, la Jardinera Fingida... o sea falsa... o sea falso... o sea falso y falsa... que lo mismo me da, que me da lo mismo.

El argumento es muy sencillo pero, como en muchas óperas bufas dieciochescas, enrevesado. Lo queramos o no reconocer, en el fondo, no son más que vodeviles adornados de una maravillosa música.

Todo el mundo da por muerta a la marquesa Violante a causa de unos celos infundados por parte de su enamorado, el condesito de Belfiore. Pero la marquesita vive y se hace pasar por la jardinera Sandrina al servicio del podestà. Todo su afán a lo largo de la obra será encontrar a su amado y no separarse de él (si será bobalicona) aunque éste esté a punto de casarse con otra.

¡Poldiox, poldiox, ni se imaginan qué líos y que enredos a lo largo de tres actos! Hay personajes mujeres que se hacen pasar por personajes hombres, personajes hombres interpretados por mujeres, personajes que pretenden querer a unos cuando en realidad los desprecian, personajes que son despechados por personajes, personajes que finalmente tienen que conformarse con personajes... Todo es falso, todo es fingido, todo juega a ser lo que no es...

... ¿Les suena?...

... ¿A que sí?... ¡Como MI troll! Solo que si la aristócrata se aviene a pasar por una humilde jardinera, en el caso del diabluelo tullido que ronda este blog ocurre al revés. Intenta hacerse pasar por culto o culta, comprometido o comprometida, generoso o generosa, entendido o entendida, solícito o solicita... cuando en realidad es todo lo contrario... ¿No les dije que era un invertido?

[A continuación debería poner los adjetivos verdaderos que adornan al criaturo o criatura, pero no se me dan bien los epítetos negativos, por muy reales que sean, y además, me da tanta pereza... y además ni siquiera se merece el esfuerzo... y además no tengo ganas de ensuciar mi bitácora ... y además...

Seguro que mis queridos lectoyentes, que son personas cultas y leídas (ellos sí) se hacen una idea bastante aproximada de los calificativos que le (a ello o ella) cuadran]

Estoy segura de que esta versión que les traigo, le va a encantar al bichejo pues la dualidad, la falsedad y el fingimiento están acentuados gracias un montaje moderno y muy divertido de la obra. Juzguen por Vds. mismos si el objetivo está o no logrado. Al fin y al cabo se trata de tenerlo contento y de que engorde un poquito más si cabe.

W.AMozart (1770-1803). La Finta Giardiniera (La Jardinera Fingida). Ópera bufa en 3 actos, K 196. Vía elias19186 (Amadeus)

Pues con esto termino. Que pasen todos Vds. una agradable tarde de domingo y no se fíen de la bondad climática con que Natura nos regala hoy. Tengan bien presente que no es oro todo lo que reluce y mucho cuidadín con los accidentes geográficos, que los carga el diablo... especialmente si son resabiados y se creen victoriosos e invictos.

Confío en que en mi próximo encuentro con Vds. podré hablarles de la Serenísima, que por contraposición al súcubo, es hermosa, noble y ella sí se merece un post.

¡Ah... y sean felices!

¡Venecia, a las tres!

2011-12-03T09:30:00.000+01:00

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Admirar una de las joyas más hermosas del arte bizantino, a pesar de tanto oro y tanto esmalte y tanta piedra preciosa medieval...

Atravesar el puente de Rialto, de San Marco a San Polo, de San Polo a San Marco... Arriba y abajo, como en un juego infantil. Y ver el Gran Canal desde lo alto a través del ojo boquiabierto.

Es muy probable que esta música sonara en el órgano de San Bartolomeo del Rialto, cuyas puertas había pintado Sebastiano del Píombo 60 años antes.

Dicen que el dromedario de la casa Mastelli desaparece la noche de la Epifanía por las calles del Cannaregio y regresa a la mañana siguiente...

Dejar atrás el Palacio Ducal y pasear sin ninguna prisa por la Riva degli Schiavoni... Puente de los Suspiros, entrada del Danieli, iglesia de la Pietà. Y luego deshacer aún más despacio lo andado hasta embocar una callejuela mínima y encontrarse con la fachada de San Zaccaria...

Acercarse cualquier atardecer a escuchar algún concierto de Vivaldi, en el mismo lugar donde él enseñaba a las jóvenes descarriadas de la Pietà... a tocar el violín y donde dirigía sus propias composiciones interpretadas por ellas.

Cuando los venecianos querían denunciar anónimamente algo en contra de la República Serenísima, lo escribían y pinchaban el papel en la nariz de hierro de Sior Antonio Rioba, conocido popularmente como " il Pasquino"...

Los símbolos del poder y el orgullo de Venecia, vistos con los ojos y las manos y el alma de Turner.

Ningún bosquejo de Venecia estaría completo sin Mann, Mahler y Visconti.El planteamiento vital e intelectual, ético y estético, sobre la belleza absoluta. La belleza total, necesaria, decadente y hermosísima de Muerte en Venecia...

Esta es la imagen que veré mañana, a esta misma hora, desde la ventanilla del avión. Me va a encantar formar parte de esta ciudad, aunque solo sea por cuatro días.

Mañana, cuando Vds. mis lectoyentes lean esto, yo estaré volando camino de una Venecial real y, seguramente, más incómoda que la que he intentado retratarles en estas entradas. Les aseguro que todos y cada uno de los instantes que les he traído aquí fueron disfrutados verdaderamente por mí hace 11 años, en un viaje inolvidable. Es posible que en esta ocasión, por el contrario y dado que ahora vivimos en una época en que por fortuna mucha más gente puede viajar, me encuentre con una ciudad muy distinta: atestada de gente. Les aseguro que no me importará. Trataré de disfrutarla exactamente igual que las otras cuatro veces en que he tenido el privilegio de pisarla, pasearla, vivirla. No soy muy viajada pero me alegro muchísimo de conocerla.

En cuanto uno se aleja de la plaza (en Venecia solo hay una, la de San Marcos; el resto son campi) descubre que es una ciudad amable, hecha para ser pisada, paseada, vivida por el ser humano, a la medida del ser humano. Sin ruidos, motores ni prisas. Si Vd. es capaz de abrirse a ella, ella se le abrirá, brindándole el encuentro con personas amables, aunque solo sea por su innato sentido del comercio. A los venecianos de a pie, les gusta parlare del piú e del meno, son "chiaccheroni" (amigos del parloteo). Pero el momento en que la ciudad se deja realmente ver es cuando a las seis de la tarde la mayor parte de los visitantes abandona el centro histórico para retirarse a terra ferma. Venecia se convierte entonces en una ciudad con encanto, tranquila, hasta pueblerina, con puestos de comida por las calles, con pequeños colmados y fruterías (algunas en barcazas) en las que los venecianos hacen su compra diaria. Con ropa tendida entre fachada y fachada. Con lugares que le sorprenden a uno cuando juega a perderse por sus calles o canales pequeños. Es decadente, sí. Es especialísima, también. Para mí, fundamentalmente, es una ciudad hermosa porque, además, está muy viva.

No sé si a la vuelta seré capaz de contarles lo que he visto, caminado, escuchado. Saben que soy de naturaleza perezosa y además en esta ocasión mi acompañante habitual, el que me deja ir a mi aire, el que espera pacientemente sentado en cualquier sitio donde apoyarse a que yo termine de hacer mis fotos, se queda en Madrid. Viajo con mi hermana y como no solemos hacerlo juntas todavía no conozco su forma de "ser viajera". De todas formas, sacrifico gustosa la toma de instantáneas con tal de descubrir algún nuevo Tintoretto o un Bellini, al abrir la puerta de cualquier sacristía en cualquier chiesa veneziana.Dentro de nada estaré de vuelta pues cuatro días pasan volando. Pero mientras duran creo que voy a ser la persona más dichosa del mundo, sumergida en una ciudad de la que me enamoré en 1979, cuando la vi por primera vez.

¡Hasta la vuelta!

Venecia, a las dos...

2011-12-02T09:30:00.000+01:00

Puede que esta tocata de Gabrieli sonara por entre los soportes palladianos, limpios y luminosos, de la chiesa del Redentore...

Recorrer el pasillo de agua hasta llegar a los pies del equilibrio formal hecho ladrillo y mármol. Sumergirse en la limpieza de los elementos portantes del interior de la chiesa di San Giorgio Maggiore. Ascender al campanile para redescubrir la piazzeta de San Marco desde la otra orilla y acariciar con la vista los volúmenes perfectos y armoniosos de uno de los arquitectos que más he admirado y admiro...

Jugar a perderse por callejuelas y canales hasta desembocar en San Zanipolo y dejarse amedrentar por la mirada fiera y terrible del Colleoni...

Siempre he pensado que si existe una música capaz de expresar el sentimiento y el pesar que experimentaban los presos venecianos cuando atravesaban el puente de los Suspiros, camino a la muerte, es ésta.

Dejarse enredar en el remolino de la Salute, que custodia "tizianos" en su redondo cofre del tesoro...

Abrir una puerta en San Zaccaria y enmudecer ante la belleza tranquila y serena en los rostros de esta "sacra conversazione" de Giovanni Bellini...

Para ver Venecia con otros ojos. Gracias, Daniel.

Dejarse caer por el Harry's bar y allí, en las mesas resguardadas del fondo, beber despacito un Negroni a la salud de dos buenos amigos...

¿Os animáis a bailar esta gallarda por los salones de baile de los palacios del Gran Canal?

Il signor Donato vi invita...

Caminar con calma por el Dorsoduro hasta llegar a San Sebastiano. Veronese cubrió sus paredes de arriba a abajo en un "horror vacui" apoteósico y elegante...

Fine della seconda puntata

Venecia, a la una...

2011-12-01T15:26:00.001+01:00

Hacía mucho, pero que mucho tiempo que esta condesa no mostraba tanto descaro y desfachatez a la hora de hacer un post. Y es que les voy a endosar un refrito, con corta y pega, de los de padre y muy señor mío. ¿Han oído Vds. hablar del autoplagio?... Pues eso; más claro, agua. Me he propuesto deleitarles con tres entradas tres (nada menos) sobre el mismo tema, que cuentan además con el agravante de haber sido escritas por episodios a lo largo de unos cuantos días en el Facebook. ¿No se quejan mis asiduos en ocasiones de que me prodigo poco?... pues ahí van varias tazas de golpe. Tengan cuidado de no atragantarse con tanto caldo.

Dos razones fundamentales me llevan a ello. La primera, como siempre, la premura. La segunda dice muy poco de mi nobleza (la de verdad, no la postiza), pero es que no he podido resistirme a la idea de darles envidia también a todos aquellos que no tengan por costumbre pasearse por la red social o no hayan tenido tiempo o ganas de hacerlo.

Y es que... ¿todavía hay alguien que no se haya enterado de que me marcho a Venecia pasado mañana?... ¡Ah!... !Vd!... No tema, mi querido lectoyente, que yo le pongo al día en un decir aménjesús.

Cesen las palabras introductorias y demos paso pues a ese durísimo pre-viaje con el que he martirizado a muchos sufridos "feisbuqueros" de pro y a partir de ahora no sé si todavía visitantes de este salón. Allá vamos...

En medio de la dureza de hospitales, surge Venecia como una realidad cercana y necesaria.

Pasear por el Gran Canal sin más aspiración que llenarse de luz y de agua...

Dejarse fascinar en San Rocco por los rojos, los azules, los amarillos del Tintoretto, que el Greco aprendió de él y luego hizo suyos...

Pasear por la plaza vacía mientras l'acqua alta desdibuja los mosaicos bizantinos de San Marcos...

Subir al campanile de San Marco por el solo placer de observar cómo la bruma envuelve la ciudad a tus pies...

Decir Vivaldi es decir Venecia... Y luz en remolinos, color luminoso, aire que puede ser pintado, agua etérea...

Disfrutar viendo la ingenuidad con la que Carpaccio pintó en San Giorgio degli Schiavoni a los monjes despavoridos ante la presencia del León de San Jerónimo...

Escuchar, bajo la cúpula bizantina y dorada de San Marcos, la música bellísima de este maestro de capilla más veneciano que flamenco.

Perderse por el sestiere menos conocido de Venecia, camino de Santa María dell'Orto. Cannaregio es posiblemente el único lugar del mundo en el que la decadencia y el caerse todo a pedazos lo hacen increíblemente hermoso.

Caminar hasta la Galleria della Accademia y empequeñecerse ante el desconocido significado de ese cuadro del Giorgione, en el que solo el cielo parece "claro"...

Fine della prima puntata

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No al maltrato hacia las mujeres

2011-11-25T17:29:00.000+01:00

Hace dos años escribí un texto para la revista Delirio. Ésta lo publicó algo más tarde pero yo nunca lo hice aquí, en las Variaciones. El tema sobre el que debíamos trabajar era Metamorfosis y me pareció muy apropiada la historia de Apolo y Dafne de Ovidio, después de escuchar unas escalofriantes estadísticas relativas a la violencia machista.

Aunque es un problema que todos tenemos muy presente a diario, ayer, una encuesta realizada a jóvenes españoles entre 12 y 18 años me puso nuevamente los pelos de punta. Una parte nada despreciable de nuestros muchachos cree que las chicas tienen que complacer a sus novios, que los celos son un acicate en el amor, que el hombre está para proteger a la mujer y que ésta debe, como compensación, doblegarse. Y, una vez fui capaz de reaccionar, pensé que lo estamos haciendo rematadamente mal en lo que a educación se refiere cuando ellos se sienten además tan orgullosos de ir proclamando semejantes barbaridades.

Hoy es el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

... y, una vez más, considero mi obligación utilizar el blog como plataforma para decir que ¡BASTA YA!

Y decir también que NADIE debe mirar hacia otro lado porque el sufrimiento y la sangre y la humillación y el dolor y la muerte de cada mujer que es maltratada nos atañe a todos, nos importa a todos, nos involucra a todos, nos COMPROMETE a todos

Cada vez que un hombre levanta la voz o la mano contra una mujer, cada vez que las deja caer sobre ella... En cada prohibición, cada insulto, cada humillación, cada maltrato emocional, cada silencio... Con nuestra inhibición de lo que sucede en la puerta de al lado, la casa de al lado, la habitación de al lado... En nuestra despreocupación por la educación en el colegio, la educación paterna, la educación audiovisual que los adultos del mañana reciben al respecto...

No se está haciendo lo suficiente para evitar una bofetada, una humillación, una paliza, un insulto, una muerte.

Y, aunque tímidamente, la cifra de asesinatos a manos de novios, compañeros, maridos, ex compañeros, ex maridos, ex novios ha disminudo, continúa siendo escandalosa, inmoral, asquerosa, horriblemente alta. No solo hay que gritar cuantas veces sea necesario ¡NI UNA MÁS!, es que entre todos tenemos que conseguir que esa maldita, cruel, odiosa cifra acabe siendo CERO. Por eso hoy es un buen día para recordar, para recordarnos que es VITAL que nos unamos para reivindicarlo y decirlo con voz bien alta, para ayudar a cualquier mujer maltratada en cualquier forma o manera, para tener la valentía de denunciar a quien sea culpable, para contribuir activamente en la educación de los jóvenes que tenemos cerca y alrededor... Y también para obligar a las autoridades, sean del tipo que sean, a que pongan más medios, más interés, más medidas, más voluntad, más dinero, más ganas en evitarlo y en educar a las generaciones que vienen detrás.

Porque es un problema DE TODOS y entre todos debemos ponerle solución.

¡BASTA YA!

¡NI UNA SOLA MUJER MALTRATADA, FÍSICA O EMOCIONALMENTE!

Por eso hoy les traigo este texto que nació de la rabia. Nunca escribí nada tan dual. Va de lo intimista a lo solemne, empieza hablando de lo cotidiano para elevarse hasta lo divino, asciende desde la época actual a la antigüedad. Trata de la mujer anónima y de la que es conocida universalmente, de la vejación particular que sufre la primera y la venganza incruenta y universal que ejecuta la segunda, del fracaso de la bonhomía y la razón pero también del triunfo de éstas sobre la sinrazón y la violencia. Tiene dos colores, dos formas de ser escritas, dos estilos diversos, dos tiempos verbales, en tercera y en primera persona. Me pareció importante hacerlo así para ir subiendo gradualmente de un nivel al otro de un relato bifronte en el que existe un haz y un envés, una cara y una cruz, pero siempre integrantes de las mismas hoja o moneda. Nació también fruto de la indignación y la impotencia. Hoy pienso que la indignación hay que potenciarla desde la lucidez y la cordura y que la impotencia puede desaparecer si nos ponemos manos a la obra YA MISMO.

Este pequeño trabajo es pues mi contribución a este 25 de noviembre que todos los años se nos hace dolorosamente actual y triste. Como un grito, una llamada de alarma, una lucha necesaria e inmediata.

Para mejorarlo ostensiblemente, les dejo con una exquisita cantata que sobre el mismo tema compuso ese alemán trastocado en británico que fue don Jorge Federico...

Pongan todo lo que puedan de su parte para soliviantarse con el texto, compensando con su buena voluntad las carencias de éste. Disfruten (no necesitarán esforzarse lo más mínimo) de la partitura de Häendel y sean, seamos muy conscientes de que entre todos podemos hacer mucho para evitar ese goteo incesante y terrible de mujeres maltratadas, apaleadas, mutiladas, heridas, insultadas, vejadas, asesinadas en todo el mundo.

Téngamoslo muy presente a diario y gritémoslo con fuerza hoy.

TRANSMUTADO OVIDIO

Dichas estas razones, voló Cupido y se detuvo sobre el Parnaso;

y disparó dos flechas: con una clavó el amor, y el desdén con la otra.

OVIDIO - Las Metamorfosis

"Supo que se había equivocado eligiendo el camino más corto -pero también el más oscuro-, cuando ya no tenía remedio.

Durante todo el día la sensación de cansacio la había seguido tontamente de un lado para otro. Tenía sueño. Llevaba varios días durmiendo muy poco porque aquel proyecto y la machaconería persistente del jefe le escamoteaban el sueño. Por esa razón, no se lo pensó dos veces cuando, después de llevar un cuarto de hora caminando desde que saliera de la oficina, se encontró en el cruce entre la avenida bien iluminada y rectilínea y aquella calleja estrecha y diagonal que le acortaría al menos en diez minutos el camino. Además, los tacones le mordían sin piedad los pies.

Escuchó por primera vez sus pasos irregulares y torcidos al pasar por delante de aquel solar turbio y de olor imposible. Pensó que su miedo habitual le estaba jugando de nuevo una mala pasada. Pero sintió frío. Un frío indefinible, como el que te perfora la médula cuando te dan una mala noticia, como el que te empapa cuando tienes la certeza de que no hay salida alguna.

Intentó no asustarse, pero las baldosas mojadas le devolvían el cada vez más rápido y estúpido soniquete de las suelas gastadas. Las de un él, sin duda, por la fuerza que imprimía al andar. No había un alma en todo el recorrido. Ni ventanas iluminadas, ni puertas entornadas que la tranquilizasen. La realidad le sonrió desdentada y cruel desde una esquina sucia de orín y oscuridad.

Cada vez caminaba más deprisa. Él también. Le habría gustado gritar, pedir ayuda pero sabía que gastaría fuerza inútilmente. Habría dado algo por llevar aquellas playeras de color indefinido y feo que tanto le gustaban. Aceleró la marcha y el pulso, envidioso, le machacó la sien con latidos abruptos y chillones.

Las piernas decidieron por ella y se lanzaron, desorientadas y torpes, a una carrera que no conducía a ningún sitio. El bramido estaba cada vez más cerca. Su aliento, el de él, le atosigaba la nuca con pellizos desagradables de tabaco y sudor.

Por un momento pensó que le daría tiempo a llegar, que encontraría un bar abierto, que alguien saldría de un portal y le sacudiría ese mal sueño hasta depositarla, tranquila y avergonzada en la orilla segura de su cama revuelta. Pero él seguía siendo él y estaba alargando una mano grande, dura, pegajosa para atraparla.

De repente,

                          algo que no era el miedo

                                                               la paralizó con suavidad,

                                                                                   sujetándola firmemente al asfalto...

... Porque yo, Dafne, la hija de Peneo, su ninfa preferida, me he vuelto más poderosa que tú, Apolo, tan indigno y arrollador como tu padre Jupíter.

Ya no podrás abusar de mí, ni poseerme, ni violarme.

Mira cómo la sangre de mis brazos, que nunca te rodearán, se convierte poco a poco en la savia que por fortuna me redime.

Mis piernas se inmovilizan y se vuelven leñosas lentamente, ocultando para siempre el hueco luminoso que nunca horadarás, que jamás llegará a ser tu anhelado refugio.

Mis pies, anclados ahora firmemente a tierra, ya no te temerán por ser menos veloces que los tuyos.

Te he vencido, Apolo. Mis dedos, mis manos, la melena que siempre buscaste destrenzar van adquiriendo el tono verde oscuro de las hojas sagradas.

Me he vengado de ti, por toda la eternidad y hasta el límite del tiempo.

Y en mí vengo a todas las mujeres maltratadas, desposeídas, ultrajadas. Y mi venganza es la más terrible porque yo, tu objeto del deseo, te seré por siempre inasequible. Y jamás me tendrás. Y cuando tus manos ávidas intenten tocarme, toparán con la madera madre, con la corteza áspera y rugosa con que mi padre me cubrió acudiendo en mi auxilio. Porque, no te engañes, Apolo. Él me protegió originando al tiempo tu propio deshonor y desvergüenza.

Y seré más que tú. Y las hojas de aroma profundo y persistente con que me han envuelto tu desfachatez y tu codicia, se aposentarán por siempre en tu cabeza, coronándote, ciñéndote, apresándote.

Los demás pensarán que te cubres con el verde trofeo a causa del desconsuelo y la tristeza y que eliges mis hojas en homenaje al sueño interrumpido y nunca consumado. Creerán que lo haces por tal causa. Y estarán convencidos de que a ello te lleva justamente la dulce terquedad del imposible y porque con dicho acto perennemente me honras. Pero se engañan. Tú sabes que se engañan. Y sólo los dos sabemos que es mentira. Que fue mi voluntad y no el amor quien te anudó sin remedio a esa diadema atroz que te aprisiona.

Para que seas consciente de por vida de que te acosará la indignidad por dónde vayas, persiguiendo tu rastro con fiereza, negándote implacable el perdón y el olvido."

G.F. Händel (1685-1759). Cantata de Apollo e Dafne (La terra è liberata). I Aria: Felicissima quest'alma..! II Aria: Ardi, adori e preghi... III Recitativo: Ah, qu'un Dio non dovrebbe..! IV Aria: Come in ciel benigna stella... Dafne: Roberta Invernizzi, soprano. La Risonanza. Fabio Bonizzoni, director. GLOSSA, 2010.

1 - Felicissima quest'alma
ch'ama sol la libertà.
Non v'è pace, non v'è calma
per chi sciolto el cor non ha.

2 - Ardi, adori e preghi in vano;
solo a Cintia io son fedel.
Alle fiamme del germano
Cintia vuol che io sia crudel.

3 - Ah!, ch'un dio non dovrebbe
altro amore seguir ch'oggetti eterni;
perirà, finirà caduca polve
che grata a te mi rende,
ma non già la vertù che mi difende.
4 - Come in ciel benigna stella
di Nettun place il furor;
tal in alma onesta e bella
la ragion frena l'amor.

1 - Felicísima el alma
que no ama sino la libertad.
No hay paz, no hay calma
para un corazón que no esté libre de ataduras.

2 - Ardes, adoras y rezas en vano;
le soy fiel a Cintia.
A la llama del hermano
Cintia quiere que responda siendo cruel.

3 - Ah!, un dios no debería
perseguir otro amor que no fuese objeto eterno;
perecerá, acabará convertido en polvo
lo que me vuelve grata a ti,
más no la virtud que me protege.
4 - Como en el cielo la pequeña estrella
de Neptuno aplaca el furor;
así en un alma honesta y bella
la razón frena el amor.

Metamorfosis: Syrinx... y Debussy

2011-11-05T20:44:00.002+01:00

Para Isabel Romana, que me regaló a Palantea

"Entonces inundó el bosque una música liviana y suave semejante a la que Favonio provoca con su soplo cuando, al empezar la primavera, hace cantar las hojas de las encinas y los castaños y los incita a dar frutos: alegre como el aleteo de las mariposas y más dulce que la miel de las abejas. Evocaba también otros sonidos: el goteo del agua sobre una piedra, el chasquido de la hojarasca bajo las pisadas diminutas de las aves y su picoteo, el lento transcurrir del tiempo. Era tan hermosa aquella melodía que apaciguaba el espíritu y hacía olvidar los pesares. Sin darse cuenta, Rea Silvia se había ido acercando a la entrada de la cueva y, con cautela, miró al exterior.

Dándole la espalda, sentada sobre un viejo tocón entre la niebla, una muchacha tocaba la siringa. Vestía una túnica parda y dos trenzas castañas se anudaban por encima de su cabeza dejando la nuca desnuda. A su alrededor unos cuantos cerdos hocicaban en la espesura buscando las bellotas que tardíamente habían caído a tierra. Se quedó inmóvil escuchando mientras su corazón recuperaba el ritmo normal y se serenaba. Luego, despacio para no asustarla, se le acercó. La muchacha se sobresaltó y dejó de tocar."

Isabel Barceló . La fundación de Roma - 1ª parte, cap. VI

¿Les ha gustado? ¿Verdad que es una delicia la aparición de "mi" personaje en la espléndida novela de Isabel? Nunca le agradeceré bastante que tan generosamente me haya brindado ser una pastorcita como Palantea en el relato de la fundación de Roma.

Pero para que mis lectoyentes no se fatiguen en exceso por mi proverbial y endémico narcisismo, vayamos al instrumento mencionado por mi querida Romana. Sí, efectivamente... lo que la pastorcilla toca tan despreocupadamente en el bosque de Silana inmediatamente antes de su primer encuentro con Rea Silvia es una siringa.

El DRAE define así la palabra que la nombra, en su primera acepción:

siringa.

1. Poét.Especie de zampoña, compuesta de varios tubos de caña que forman escala musical y van sujetos unos al lado de otros.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

Además, intercalada en el encantador texto de nuestra escritora, tienen Vds. una fotografía para que se hagan una idea de cómo es. ¿A que les suena? Seguramente les resultará también familiar por el nombre de Flauta de Pan.

Pan, el semidios... Siringa... o Siringe... o Syrinx...

¿Les han contado alguna vez la historia de Syrinx (o Siringa) y Pan? Estoy segura de que la mayor parte de quienes leen este blog conocen de sobra este episodio de Las Metamorfosis de Ovidio. Pero, por si acaso alguno no fue a clase aquel día, comoquiera además que tengo que justificar ante la jefa de esta bitácora el número de palabras que me exige al mes y toda vez también que, ya que escribo pocas entradas, estas deben, por compensación, ser largas como días sin pan o travesías en el desierto... pues eso, que les voy a contar el relato, quieran Vds. o no; se pongan como se pongan. Debo añadirles que como por hoy ya he cubierto el cupo de corta y pega que me está permitido y puesto que tengo dos traducciones (*) del pasaje ovidiano y de una me gustan unas cosas y otras de la otra, paso a transcribirles "alla maniera sui generis della comtessa"... lo que nos relata el poeta latino.
En definitiva, mis lectoyentes van a leer un refrito condesiano de tan hermoso texto, narrado como un relato que Ovidio pone en boca de Mercurio con objeto de adormecer a Argos inmediatamente antes de degollarlo. Yo sé que no es muy edificante la acción de Hermes (aunque sea quien rige los designios de los geminianos) pero es lo que hay y no vamos a andar a estas alturas edulcorando la poesía ovidiana.

A lo que íbamos...

En los fríos montes de la Arcadia vivía una náyade, la más hermosa entre las Hamadríades de Nonacris, a quien las ninfas llamaban Syringa. Ninguna había eludido como ella los requerimientos y pretensiones de faunos y dioses que habitaban el campo o el bosque. Rendía culto a la diosa Ortigia, a la que consagraba su virginidad y por su forma de ceñirse la túnica a la manera de Diana habría podido pasar por la mismísima Latonia, si no fuera porque la diosa usaba arco de oro, en tanto el que aquélla tensaba era de cuerno.

Un día en que Syrinx descendía del monte Liceo se encontró con Pan, que ceñía su cabeza con agujas de pino. El dios, al verla, le habla así: "¡Cede, oh bella ninfa, a los deseos de un dios que desea llamarse tu esposo!". La ninfa, insensible, lo ignora y huye de él, pero como Pan continuase en su porfía de darle alcance a toda costa, Siringa se ve obligada a correr hasta que las plácidas aguas del arenoso río Ladón le cortan la huida. Viendo que no tenía salvación, la náyade suplica a sus límpidas hermanas que la socorran y ellas, apiadadas, escuchan su petición de ayuda transformándola con gran rapidez. Cuando Pan llega a su altura e intenta abrazarla, lo único que sus brazos oprimen es un montón de cañas de pantano. Y comoquiera que, al abrazarlas y suspirar sobre ellas, el viento produjo en aquellas un sonido leve y suave, como de lamentos, el dios, cautivado por la dulzura del sonido creado, dijo: "Siempre habrá este diálogo entre vosotras y yo. Os abrazo, ¡oh cañas!, y desde hoy os abrazaré, como esposo, de mil maneras diferentes y siempre ardorosas". Unió pues cañas de formas y tamaños distintos con una ensambladura de cera, creando el nuevo instrumento que lo acompañó desde entonces y al que otorgó el nombre de la ninfa que nunca pudo conseguir: siringa.

P.P. Rubens. (1577-1640). Pan y Siringa (1617-1619). Palacio de Buckingham. Londres.

¿A que es bonito..?

¿Creen Vds. que aquí se acaba todo? Pues no señor, que para una vez que me decido a escribir, van a tener que aguantarme un poquito más. Porque ha llegado el momento en que hace de nuevo acto de presencia nuestro buen amigo Claudio. Que sí, que sí, que tienen razón, que lo traigo mucho por las Variaciones. Pero es una de mis debilidades, qu'est-ce qu'on va faire!

Y es que el bueno de Debussy compuso en 1913 una pequeña pieza llamada justamente Syrinx. Y, lógicamente, fue escrita para flauta. Su duración es mínima, apenas un susurro o un suspiro, pero es hermosa y leve como ellos. Y, naturalmente, tiene su historia... Y sí, no me arruguen el ceño que también se la voy a contar.

He dicho algo más arriba que la breve composición se llama Syrinx (*), pero el título original que le dio nuestro francés fue precisamente La flûte de Pan (la flauta de Pan). Seis años antes, Gabriel Mourey, el poeta y dramaturgo francés, y el propio Debussy se embarcaron en el proyecto de escribir una ópera sobre el tema de Tristán e Isolda. Convencidos de que nunca la acabarían, abandonaron la idea precisamente en 1913. Y es entonces cuando Mourey le hace el nuevo encargo de una música incidental para su obra de teatro en tres actos, Psyché (Psique). Pieza que, por otra parte, también quedaría inconclusa. Se trataba de que el compositor ilustrara el episodio de la muerte de Pan, representado concretamente en la 1ª escena del último acto.

El texto al que acompañaba la flauta desde fuera de la escena decía (y dice) así:

LA NAÏADE

Prodige! Il semble que la nuit ait dénoué

Sa ceinture et qu'en écartant ses voiles

Elle ait laissé, pour se jouer,

Sur la terre tomber toutes les étoiles...

Oh! comme, dans les champs solennels du silence,

Mélodieusemente elles s'épanouissent!

Crois-tu que l'amant d'Eurydice

Faisait vibrer de plus touchants

Et plus sublimes chants

Les cordes d'airain de sa lyre?

Non, n'est-ce pas?

L'ORÉADE

Tais-toi, contiens ta joie, écoute.

LA NAÏADE

Si tu savais quel étrange délire

M'enlace, me pénétre toute!

Si tu savais... je ne puis pas te dire

Ce que j'éprouve. La douceur

Voluptueuse éparse en cette nuit m'affole...

Danser, oui je voudrais, comme tes soeurs,

Danser... frapper de mes pieds nus le sol

En cadence et, comme elles, sans effort,

Avec d'harmonieuses poses,

Èperdument livrer mon corps

À la force ondoyante et rythmique des choses!

Celle-ci qui, dans sa grâce légère,

Elève vers le ciel là-bas

Ses beaux bras.

Ressemble, au bord des calmes eaux

Où elle se reflète, un grand oiseau

Impatient de la lumière...

Et celle-là que des feuilles couronnet

Et qui, si complaisamment, donne

Aux lèvres de la lune à baiser ses seins blancs

Et l'urne close de ses flancs...

Et cette autre tout près qui, lascive, sans feinte,

Se roule sur ce lit de rouges hyacinthes...

Et cette autre dont on ne voit plus que les yeux

Etinceler, telles deux taches

De Soleil, dans la frondaison de ses cheveux.

Qui l'enveloppent et la cachent...

Par la chair d'elles toutes coule un feu divin

Et de l'amour de Pan toutes son embrasées...

Et moi, la même ardeur s'insinue en mes veines;

O Pan, les sons de ta syrinx, ainsi qu'un vin

Trop adorant et trop doux, m'ont grisée;

O Pan, je n'ai plus peur de toi, je t'appartiens!...

LA NÁYADE

¡Oh, prodigio! Parece que la noche haya desanudado

Su cinturón y que, abriendo sus velos,

Haya dejado caer sobre la tierra,

Solo por divertirse, todas las estrellas...

¡Oh, cómo se derraman melodiosamente

Por los campos solemnes de silencio!

¿No crees que el amante de Eurídice

Haría vibrar con los más conmovedores

Y sublimes cantos
Las cuerdas de bronce de su lira?

¿No lo crees?

LA ORÉADE

¡Calla... contén tu alegría... escucha!

LA NÁYADE

¡Si supieras qué extraño delirio

Me abraza, me traspasa toda!

Si supieras... no puedo decirte

Lo que esiento. Una dulzura

Voluptuosa y desordenada me enloquece esta noche...

¡Danzar... oh sí, me gustaría, como tus hermanas.

Danzar...golpear el suelo con mis pies desnudos

Cadenciosamente y, como ellas, sin esfuerzo,

Con posturas armoniosas,

Abandonar mi cuerpo sin remedio

A la fuerza ondulante y rítmica de las cosas!

Ésta que, en su gracia ligera,

Eleva hacia el cielo

Sus hermosos brazos.

Parece, a la orilla de las calmadas aguas

Donde se refleja, un gran pájaro

Impaciente de luz...

O aquélla, coronada de hojas,

Que tan complacientemente da a besar

A los labios de la luna, sus blancos pechos

Y la cerrada urna de su seno...

Y esta otra, tan cercana, que,

Lasciva y sin fingir rueda sobre ese lecho de rojos jacintos...

Y otra más, de la que solo se ven brillar sus ojos,

Como dos máculas

De sol en la frondosidad de sus cabellos

Que la envuelven y la esconden...

Por la carne de todas ellas se desliza un fuego divino

Y a todas las abraza el amor de Pan...

Y a mí, el mismo ardor se trasluce en mis venas.

¡Oh, Pan, los sonidos de tu siringa me han embriagado

Como un vino demasiado encantador y demasiado dulce!

¡Oh, Pan, ya no tengo miedo de ti, te pertenezco!
(Trad. Paz Juan)

La pieza fue estrenada el 1 de diciembre de aquel 1913 por el instrumentista a quien iba dedicada, Louis Fleury, quien interpretaría también muchas otras piezas de Debussy. El lugar elegido, la casa de Louis Mors, en Paris. Fleury conservaría durante mucho años la partitura original.

Originalmente fue creada sin barras de compás ni marcas de respiración. Años más tarde, otro flautista, Marcel Moyse, le marcaría dichas pautas siendo su transcripción la utilizada habitualmente en las interpretaciones actuales.
Como buena parte de las obras impresionistas, tiene un marcado caracter descriptivo e ilustrador. Es fácil reconocer en ella las complejas pinceladas de los sentimientos contenidos, de la emoción, del sentido que acompaña a la palabra. Es profundamente intimista, pero la música va y viene, ondulante, de principio a fin de la obra. Intenta ser la expresión más fiel de la última melodía que Pan interpreta antes de morir. La náyade, Syrinx, es la corporeización de ese delirio último del dios. El poema y la música se engarzan armoniosamente. Muchos entendidos opinan que esa pieza brevísima marcó un punto de inflexión en la composición para flauta del francés.

Sin embargo, esta obra que es referencia para todo aquel que estudia o interpreta música con la travesera, en rarísimas ocasiones se representa con el recitado del hermosísimo poema para el que fue creada. Es habitual escucharla, fuera de programa y como propina en recitales o conciertos de flauta, pero siempre para ese instrumento solo. Y para que Vds. puedan elegir con qué versión se quedan, les he traido las dos. No son excluyentes ni, mucho menos, incompatibles y pueden degustar de las dos cuantas veces quieran pues esta vez les he atormentado con mucha letra para tan poca música como luego ha resultado. Poca en duración, que la armonía, la elegancia, la fragilidad que se desprende de esta pequeña joya compensa con creces su escasa extensión. Espero que el poema les ayude a dar sentido a la música. Seguro que después de escucharlas a un tiempo entienden mejor los compases sutiles de don Claudio.

C.Debussy (1862-1918). Syrinx. 1 Para flauta y voz. 2 Para flauta sola. Juliette Hurel, flauta. Florence Darel, voz. Impressions françaises. ZigZag Territoires, 2011

Bien, ya tienen Vds. deberes para estar entretenidos una buena temporada. Dosifíquenlos, no vayan a sucumbir víctimas de una sobredosis flautístico-mitólogica. Créanme que la resaca es horrorosa.

Espero, mientras tanto, poder solucionar los problemas de lógística "windosiana" con los que Bill Gates martiriza a esta pobre condesa. Hartita me tiene el pájaro. Les aseguro que en cuanto pueda (y mucho me temo que irá para largo) me paso a la manzana.

Hasta que vuelva a someterles a una nueva tortura metamorfosiana, háganme el tremendo favor de ser todo lo felices que puedan. Y he de reconocer que teniendo que soportar 15 días de campaña, unas elecciones y un más que sonado triunfo anunciado van a tener que echarle muchas ganas y trabajar duro para lograrlo.

Eso sí, el único azul que entrará en esta bitácora es el de mi vestido de raso.

Buenas noches.

_________________________
(*) Textos utilizados:
Para Las Metamorfosis de Ovidio
      1) Austral nº 1326. Traducción de Federico Carlos Sainz de Robles. Espasa-Calpe, 1963 (amena, pero poco fiel al texto latino)
      2) Alianza (BT 8202) Clásicos de Grecia y Roma. Trad. Antonio Ramírez de Verger y Fernando Navarro Antolín. Alianza Editorial, 1995. Octava reimpresión (2009)
      Para los datos sobre Syrinx de Debussy
      1) Juliette Hurel, en el disco de referencia más arriba indicada.
      2 Syrinx, wikipedia.

Falso interludio

2011-10-05T18:51:00.006+02:00

interludio.

(Del lat. interludĕre, jugar a ratos).

1. m. Mús. Breve composición que ejecutaban los organistas entre las estrofas de una coral, y modernamente se ejecuta a modo de intermedio en la música instrumental.

Seguramente y en estos tiempos turbulentos que corren, los intermezzi entre coral y coral de Bach serían hoy prosaicos spots publicitarios. Partiendo de esa idea tonta, veamos..

Cometa de una tienda china de San José, 2 euros...

...Sombrero de paja, de Tiger, 4 euros...

...Aletas, gafas y tubo, de un comercio pequeño de Rosas, 25 euros...

... Andar todo el día desnuda al viento, al sol y al agua, no tiene precio.

Tanto el a todas luces plagiado anuncio como las tres canciones que les he traído a modo de falso interludio son obritas menores si se las compara con las magníficas piezas de música clásica habituales en esta bitácora. Pero tanto uno como las otras son capaces de expresar mucho mejor que yo cómo me siento y qué es lo que siento en estos días de absoluta libertad y contacto con la naturaleza bajo un sol amable, un viento poderoso y dentro de un mar soberbiamente azul y ahora ya tranquilo.

Y necesitaba compartirlo con Vds.

Prometo contestarles la semana que viene, ya de vuelta a un Madrid convulso. Mientras tanto, aprovechen un sol que quizá no solo dore membrillos e intenten sacarle el mayor partido posible a este otoño suave y consentidor.

Y por supuesto sean todo lo felices que puedan, que ya vendrá el invierno pesado y gris a aguarnos la fiesta a todos.

De Creus a Gata

2011-09-01T02:38:00.001+02:00

Per a tots els meus amics

que parlen o viuen (o parlen i viuen) en català

Para Dardo,

en la esperanza de poder verlo este año

Septiembre ha doblado por fin el cabo.

Atrás quedaron definitivamente esos días ásperos y eternos de un verano indefinidamente duro. Dos meses extraños y difíciles como travesía del desierto, cuyas horas pesaban sobre el sudor de habitaciones cerradas y química esperanzadora. Ya está. Pasaron. Olvidados quedan.

Cerca, muy cerca está la perspectiva de las vacaciones y su consiguiente viaje. Tan próximos ambos que sus preparativos tienen el palacio de la condesa bouleversé; patas arriba, que diría nuestra Anarkasis, traduciendo de forma que nos entendamos todos. Largas jornadas de descanso, asueto, paseos, sol y agua similares a las de otros años. Solo que esta vez somos mucho más conscientes aún del enorme privilegio que representan. Vaya si lo somos...

Girona. Cap Norfeu en el Cap de Creus. Atardecer. Septiembre 2010 (fotografía de Paz Juan)

Reconocer y reconocerse a lo largo del camino que va de Figueres a la costa, recién abandonada la autopista, como si regresáramos a casa. Contar una a una las desviaciones a lugares queridos por tanto vivido en ellos como Sant Pere Pescador, L'Escala, Castelló d'Empúries, Vilajuiga, Perelada, Sant Pere de Rodes, Cadaquès; incluso aquéllas que se dirigen a lugares que la mano y la codicia del hombre han transformado de hermosas marismas en absurdos arquitectónicos como Empuriabrava o Santa Margarida. Saludar la ciutadella de Roses camino de las Canyelles grosses, nuestro anclaje fuerte, seguro y poderoso a este Alt Empordà que forma parte de nosotros mismos.

Por el camino habrá quedado el puerto y el faro y el recién restaurado castell de la Trinitat (al que debemos visita como promesa de buen grado a Fra Miquel) y las Canyelles petites, en la hondonada del camino que se retuerce hasta la Almadrava. Y allí, justamente allí, nos espera la recuperación física, mental y emocional que necesitamos. En esa ventana abierta al golfo de Roses, en ese regalo que se hace realidad cada mes de septiembre.

No habrá las mismas actividades que otros años, pero serán mucho más importantes y entrañables. No tomaremos el camino de la Montjoi al atardecer para ver cómo la luz oblicua vuelve dorado el cap Norfeu y cenar en un restaurante que a lo largo de 15 años nos ha dado cada temporada diferentes y múltiples sorpresas y el placer de compartirlas y saborearlas despacio. Se acabó el Bulli sí, pero no nuestra visita anual. Volveremos a subir, posiblemente con el sol bien alto y de mañana, para saludar a quienes fueron su espíritu y su alma. Y regresaremos con la sal de la cala tapizando los poros y el abrazo de Luis, Lluis, Pol, Oriol, Ferrán y Juli. Porque ellos continúan allí y porque las ganas de verlos y charlar y de que nos cuenten novedades y futuros proyectos continúan siendo las mismas.

Tampoco ascenderemos a la cima hermosa del románico de Sant Pere que se descuelga a pico mirando a Port de la Selva. Pero la contrapartida me importa y me apetece mucho más. Alguien me espera en Cadaquès y podremos por fin darnos un beso y un abrazo y disfrutar de las risas por calles blancas, empinadas, estrechas y limpias. Y su cello y su familia y su historia dibujarán todos y cada uno de los espacios de su enclave escondido y bello, añadiendo después pinceladas pétreas de pintor ampurdanés.

La pequeña cala de la Almadrava será de nuevo objeto, testigo o víctima de pisadas, charlas, risa o buceo en busca de posidonias o cangrejos (ni se imaginan lo temible que puede llegar a ser la condesa bien pertrechada de aletas, tubo y gafas).

Y las tardes se volverán apacibles con horas calladas de bordado francés bajo los pinos, levantando de tanto en tanto la vista del bastidor para ver pasar los barcos que regresan, mientras se deshace perezosamente la música de Ravel o Biber.

Ya de bajada, la promesa de una paella a cuatro en la Barceloneta y de un café a tres quizá en las Ramblas. ¡Qué bien sabrá desmenuzar las horas en encuentros blogueros de a poquitos y sorberlas a cucharadas leves y serenas!

Y para terminar, parada en el pueblo natal de Fasolt. Claro... no podíamos pasarlo por alto como en otras ocasiones, que al servicio hay que tenerlo contento de tanto en tanto y además es en cierto modo obligatorio puesto que son familia de Fermí. La visita a un edificio de Puig i Cadafalch que hizo aún más famosas las bodegas Codorniù y una degustación de cavas pondrá punto final a la estancia catalana.

Un paréntesis médico de 15 días en un Madrid seguramente agobiado de gente, prisas, atascos y neurosis...

Madrid. Puerta del Sol. Mediodía. Agosto, 2011 (fotografía Paz Juan)

Y de nuevo, en camino.

Esta vez hacia del sur, en busca del otro cabo al este de la piel de toro.

La condesa que esto les escribe no está tan viajada como quisiera y no ha podido dar el pequeño salto a la desnudez del mediterráneo africano, pero seguramente la costa almeriense se le parece mucho.

El contraste feroz entre el amarillo terroso y reseco o el gris oscuro y poroso del desierto total con el añil profundísimo del mar de Alborán y el agua que rodea el cabo de Gata marca sin remedio la primera vez que uno lo contempla. Fuera de temporada solo hay silencio, sal, sequía y agua.

Almería. Cabo de Gata. Mañana. Octubre 2010 (fotografía: Paz Juan)

Si no lo conocen, no dejen de caminar 20 minutos para sumergirse en los blanquísimos cantos rodados de la playa de los Muertos, con un agua de color turquesa tan límpido que da pena acercarse a la orilla y provocar ondas. Y prueben a acercarse San José o las Negras, preferiblemente al mediodía. Coman en un chiringuito que hay en la isleta del Moro mientras les llega el olor a yodo pegado a las rocas de la cala vecina, en tanto los pescaítos o los salmonetes dan todavía coletazos sobre el plato.

Acérquense por la tarde a esa fantástica rada que es la playa de los Genoveses, refugio de piratas o dejen que las crestas de piedra de la playa de los Mónsules les resguarden de los últimos rayos oblicuos de sol. Si pueden hacerlo sin ropa, mejor que mejor, que esa zona nunca fue mojigata y cada cual se comporta al respecto a su libre albedrío y no hay nada como bañarse en agua calma y clara sin ataduras textiles que medien entre la suavidad y el frescor del mar y sus cuerpos.

El resto de los días dedíquenlos perezosamente a volar la cometa en las desiertas y recuperadas ya de la locura masificada del verano, playas de Vera o Mojácar. Caminen kilómetros y kilómetros sin que les perturbe el ruído o los veraneantes que no tienen la suerte de poder serlo fuera de temporada. Viajen si les apetece a conocer el teatro romano de Cartagena o la Alcazaba de Almería, pero no dejen de acercarse al puertecillo de Garrucha y ver cómo desembarcan el pescado recién capturado. Si después, a la noche, tienen ocasión de probar gallos de San Pedro o gambas, salmonetes o chipirones, el placer será redondo.

Permitan pues que los primeros días de otoño, mucho más amables que los de su estación predecesora, les mimen y olvídense de todo lo que no sea amarillo y añil, desierto y mar. El Cabo de Gata, sus salinas, sus flamencos, su arena finísima y blanca sabrán recompensarles de trabajos ingratos o ausencia de ellos, de inviernos oscuros y lluviosos, de larguísimas horas perdidas en las salas de espera de los hospitales.

Ni se lo piensen dos veces, tírense de cabeza, sumérjanse y chapoteen, que el mediterrano fuera de época sabe ser agradecido y les agasajará con todos los tesoros escondidos de que sea capaz.

Si después toca volver a la dura batalla, a los Libra y Escorpio y Sagitario trastocados en Cáncer, al menos tendrán Vds. las baterías del alma y el cerebro bien recargadas. Y la piel, ese órgano que guarda memoria de lo bueno y de lo malo, conservará intacto el recuerdo de un sol que no quema y un agua acogedora hasta que de nuevo, al año siguiente, comience otra vez el ciclo.

No creo que me dé tiempo a contestar sus comentarios. La mar me está llamando con urgencia.

Como compensación y para ilustrar esta larguísima y mediterránea entrada, les dejo con una pieza que viene como anillo al dedo. Disfruten de la delicadeza debussyniana de cristal siempre a punto de romperse. Zambúllanse despacito en esta entrada para poder salir de ella sin ahogarse. Recuperen el pulso a su localidad, sus amigos, su trabajo. Y como seguramente la pereza y las obligaciones vacacionales no le permitirán a esta condesa castigarles con nuevos posts, despídanse de ella, bloguísticamente hablando, hasta mediados de octubre.

Mientras tanto, arrostren como puedan el regreso a su pequeña o gran urbe, que yo he estado esperando sin rechistar a que volviesen. Y ni se les ocurra tener síndrome postvacacional, que ya saben que es un invento de los psiquiatras a fin de pagarse la reforma del cuarto de baño o la cocina y no es plan de contribuir a subvencionarles el alicatado.

Y, por supuesto, sean felices y derrochen todo lo bueno que puedan atrapar repartiéndolo también generosamente.

¡Hasta la vuelta..! No se me vayan muy lejos.

C.Debussy (1862-1918). La mer. Trois esquisses symphoniques. (El mar. Tres bocetos sinfónicos). I De l'aube à midi sur la mer. Très lent (Del alba a mediodía sobre el mar. Muy lento). II Jeux de vagues. Allegro (Juegos de olas. Allegro). III Dialogue du vent et de la mer. Animé et tumultueux (Diálogo del viento y del mar. Vivo y tumultuoso). Philharmonia Orchestra. Michael Tilson Thomas, director. Sony, 1984.

La magia de lo primitivo y lo pequeño

2011-08-15T15:48:00.003+02:00

Nuno Gonçalves - Martirio de San Vicente (detalle). ca. 1470. Óleo sobre tabla de roble. Museu Nacional de Arte Antiga. Lisboa. INV.: 1549 PINT (foto: Paz Juan).

La ciudad tiene el andén mojado y remolón cuando llego a primera hora de la mañana. Acaba de llover. Es un martes apacible y fresco del apenas estrenado agosto.

El parque cercano a la estación, a la que da nombre, me sorprende con su fuente por fin restaurada y libre de maderamen y andamios y yo sorprendo a sus pavos reales todavía dormitando en las ramas más altas de los árboles. Sigue siendo ese rincón agradable por el que se puede caminar con calma, a salvo de los automóviles y el ruido del cercano y ruidoso Paseo. Hay camelias blancas, abiertas y cuajadas de gotas. El estanque conserva el encanto de siempre.

Atravieso hacia el centro oyendo el ruido de los cierres que se levantan, a compás, según voy pasando. Hay anuncios de exposiciones de Marino Marini y Henry Moore con horarios algo estrambóticos. Compro unas tijeras de costura en una tienda llena de navajas suizas y modernos cuchillos de cerámica. Suena la campana de una iglesia.

La plaza mayor se abre luminosa, roja y recién lavada, con trajín de gente que la atraviesa sin prisa y un par de turistas ejerciendo su oficio, cámara y plano en ristre. Me paro a tomar café en uno de los bares y el viejo conde me guiña el ojo desde su pedestal. Hay algún comercio nuevo (o así me lo parece, que la sombra gallega es alargada) al que cedió su sitio alguno que no pudo con el embate de la crisis, pero me alegra ver que la ferretería resiste. Se está bien.

Camino de mi objetivo, me pierdo por los soportales apenas el tiempo imprescindible para comprobar que si antes se los comían las obras, ahora lo hacen los coches con una insistencia digna de elogio. Casi prefería ir saltando entre martilos neumáticos y adoquines sueltos.

Y tras el palacio cuna del monarca de todas las Españas, el que acoge muestras y eventos temporales que merecerían mayor publicidad y visita. Todavía no han abierto, así que me dedico a contemplar las fachadas renacentistas. La restaurada hace dos años está limpia y dorada (o al menos así me lo parece ahora, transcurridas casi dos semanas de la sensación de piedra). Soberbia, como una escultura orgullosa y compleja; impertérrita y condescendiente a un tiempo. Me siento a gusto contemplando ahora la fachada lateral, la del museo. A sus pies, la esquina vacía, el silencio, la calma. Siento que el mundo vuelve a funcionar como debiera.

Taller de Brujas (entorno de Gerard David) - El encuentro de San Joaquín y Santa Ana en la Puerta Dorada (detalle). ca. 1495. Óleo sobre tabla de roble. Retablo del altar mayor de la catedral de Évora. Museu de Évora. INV.ME. 1502 (foto: Paz Juan).

Tengo mucho interés en ver la exposición de primitivos portugueses por varias razones. Una, porque es un período artístico al que he dedicado mucho tiempo (en lo que a España respecta) a lo largo de mi vida. Otra, porque tengo muchas ganas de saber si nuestros vecinos de península sufrieron las mismas influencias estilísticas que nosotros y en qué medida y cómo. Y tercera, porque no sé Vds., mis queridos lectoyentes, pero yo me he pasado varios años de bachillerato, cinco de carrera, dos de doctorado y cuarenta de conciertos, sin haber estudiado una palabra, visto una imagen o escuchado una nota de arte portugués, a excepción de la torre y el monasterio de Belem, el castillo da Penha, en Sintra o los fados melancólicos de Alfama. Lo poco que sé lo he descubierto in situ. Y sí, sé que no tengo perdón pues he estado tres veces en Lisboa, pero nunca he podido visitar el Museu Nacional de Arte Antiga. Y eso que guarda el que para mí es el cuadro más espléndido y soberbio de El Bosco y ya conocen bien lo que significa para mí don Jeroen.

Se me olvidaba. Hay una cuarta y no por ello menos importante razón, y es que se puede fotografiar dentro de las salas con total libertad, siempre que se respete la norma de no usar flash ni trípode.

Y atravesando el patio, el encanto empieza. No ocurre, por supuesto con todos, pero cuando se pueden atrapar cincuenta cuadros en seis salas bajo la mirada de un objetivo que nada perdona, se descubre un mundo paralelo en el detalle.

Huelga decir que ya solo el poder contemplar el San Juan en Patmos o El abrazo en la Puerta Dorada hacen que merezca la pena el viaje. Pero yo no quiero hablarles hoy de influencias flamencas, italianas o españolas. Ni de cómo la era de los Descubrimentos dio origen, en buena medida, al desarrollo de una pintura lusa de excelsa factura. Ni siquiera a través de las imágenes que les traigo podrán hacerse una idea clara de los cuadros expuestos. No quiero que vean, ni pretendo, lo que podrían ver por Vds. mismos, sino compartir hoy lo que esta mañana la lente me devuelve ampliado.

Y es que por detrás de ese mundo fabricado de héroes, santos, vírgenes o personajes principales, a su lado o por encima, en los instrumentos de que se sirven o los ropajes que visten habita otro mundo menudo y vivo. Por un momento hagan el esfuerzo de pensar que no hay Virgen ni Niño, ni circuncisiones en el templo o santos asaeteados. Que los malos no se desesperan por la tortura del fuego divino o que los personajes insignes de la ciudad no aparecen junto a la divinidad, a mayor gloria propia. Las imágenes que el teleobjetivo les mostrará serán nuevas, diferentes. Más hermosas.

Crucen pues la barrera del cuadro y disfruten con la sonrisa de un niño que ocupa toda la pantalla, con los barcos o barquichuelas que ahora han adquirido dimensiones de protagonista. Paséense por los paisajes que decoran y rellenan los cuadros. Fijen su mirada en los pliegues bordados de un vestido, en el broche o la corona de un rey mago, en las manos de una mujer que protege a su hijo. Descubran el relieve de los rayos o los nimbos divinos, la factura repetitiva y sobria de una torre de oro, las monedas o las palomas ofrendadas sobre un altar, la copa que contiene la mirra.

Cuando los personajes que pasean por esas ciudades imaginadas e imaginarias les salgan al encuentro a caballo o paseando, en el momento en que casi sean capaces de oir el cacareo de las gallinas que picotean en la esquina menor y escondida de un cuadro o justo en el instante en que los peces saltan del agua para escuchar las palabras del buen San Antonio, sabrán que están al otro lado del espejo. Que ese primor que el artista puso en su obra les llega por entero y agrandado. Ni se les pase por la cabeza resistirse a su efecto. Déjense llevar y naveguen por la perfección de lo minúsculo o lo secundario.

No se extrañen pues de que salga tan relajada y feliz de la exposición. Sin saberlo, acabo de descubrir una vez más (permítanme el falso oxímoron) que el verdadero gozo muchas veces está en los detalles, en esos pequeños arbustos y plantas que los árboles del bosque frondoso apenas nos dejan nunca ver.

Por eso la ciudad me regala, a partir de entonces, otra mirada. Y al volver a la plaza mayor me siento, esta vez sí, tranquilamente a disfrutar del sol y la temperatura de primavera. Y me doy el gustazo de dejar ir la vista hacia toda la gente que pasa, ahora ya en mayor número, camino de casa o del trabajo. Y de charlar despacio y amablemente con quien me acaba de vender un cupón para un sorteo extraordinario. Sin prisas, mientras el zumo de tomate se impregna del sabor de la pimienta, la sal y el zumo de limón y el reloj da perezoso las dos de la tarde.

En ocasiones, deberíamos recordar que lo pequeño puede conducirnos a la magia insospechada de un día perfecto.

Sean pues, mientras puedan, felices con lo pequeño y lo nimio antes de que "el Santo Padre" (sensu lato) o la SGAE (sensu stricto) vengan para hacerles pagar por ello.

Buenas, calurosas y somnolientas tardes.

Josquín Desprez (c.1440-1521). Pater Noster/Ave María. Música de la Capilla Sixtina. Taverner Consort. Andrew Parrot, director. Emi, 1987. Ed. del Prado, 1993.

Exposición Primitivos. El siglo dorado de la pintura portuguesa (1450-1550). Museo Nacional de Escultura. Valladolid, 2011. (fotos: Paz Juan)

Cuatro son cuatro. Cumpleaños con variaciones

2011-08-05T11:32:00.009+02:00

Caray, ¿cuatro añitos ya?...
Nein, nein...

¡¡¡¡¡¡YA CUATRO AÑAZOS!!!!!!

Y además vienen con sorpresa.

Las Variaciones están de cumpleaños. Y pasito a pasito la criatura ya casi es mayor de edad. Y aquí siguen Freia, Fasolt, Fafner (que se gana bien poco el sueldo, todo hay que decirlo) y la condesa casquivana y frivolona. Sí, la misma que todos los años amenaza un par de veces con dejarlo y luego nada de nada, que siempre vuelve. Aunque esta vez hay que decir en su honor que desde octubre no ha vuelto a tener una espantá a lo Curro Romero. Vayan Vds. a saber si es que se está haciendo mayor y le están entrando la cordura y la sensatez o se ha hecho de José Tomás.

Y desde el punto de vista bloguero ha sido un año lleno de muy pero que muy buenos acontecimientos. Buenos y muchos. ¿Y qué mejor forma de resumirlos que a través de las personas que los han propiciado, auspiciado, motivado, dado forma, hecho posible? Ya les adelanto que con motivo de estas celebraciones la condesa se pone especialmente tonta por haber tenido el privilegio de poder ver, besar, hablar con, abrazar, oler (sí señores, que a la condesa le gusta mucho oler a los humanos y su olfato rara vez la engaña) a personas a las que antes había conocido en este mundillo de la blogocosa. Empieza pues el balance y el recuento de lujo.

En primer lugar, aquellos a quienes he conocido físicamente a lo largo de este año:

Gracias especiales, especialísimas a un excelente pianista de Valladolid y mejor persona, por el regalo de su música y de su abrazo. A una profesora de la Universidad alemana de Gießen por la dádiva de su palabra culta y amplia y de su confidencia y complicidad. Y a una pareja nada alucinada por compartir afecto, charla, excelentes manteles y la recuperación sosegada a pie de una ciudad hermosa como ella sola, a la que pienso volver cuantas veces pueda. También, gracias sentiítas y jondas a quien me recibió con la sonrisa en los labios y un presente artesano, azul y cálido, que ha estado conmigo en buenas y malas y de cuya maestría espero beneficiarme dentro de poco. Y a un profesor almeriense, mitad berlinés mitad de Barcelona (que además ejerce de costilla), por su trato afable y su verbo cálido, directo y por su bitácora de aprender tanto. Y nos vamos al sur para agradecer a una espléndida compositora por sus ojos hermosos, abiertos, su abrazo entrañable, su soberbia obra. Y de la misma tierra, a mi gaditana favorita y querida (aunque no es la única de por allí que adoro) y a su compañero, amigo, amor, porque en dos días sentí que los conocía de toda la vida; por compartir encuentro con amigos comunes (por cierto, también blogueros), por la alegría de la comparsa, la belleza de su historia particular, la risa del bautizo de vino y la sonrisa en el corazón que definitivamente me enamoró de ellos. Por último, mis gracias especiales a quien conocí virtualmente hace relativamente poco y con quien comulgué desde el primer momento. Alguien que sabe infinitamente más que yo de música, de cómo vivirla y hacer de ella proyectos y realidades espléndidos; con quien he compartido incluso conciertos sin saber que las dos estábamos allí y gracias a quien asistí a uno de los espectáculos operísticos que más me ha marcado, en el mejor sentido del término. María es tímida (tanto que su perfil no es visible), pero tan importante...

Y con un nuevo año de blog, la esperanza bien cercana de poder conocer dentro de muy, muy poquito a mi querida Nameit, con el añadido de poder verla además en su pueblo natal, Cadaquès, del que nunca se aleja ni demasiados kilómetros ni demasiado tiempo. Porque tendré la suerte de que me enseñe una Costa Brava que todavía no conozco y de cuyo cello y del de su hija espero oír ese Cant del Ocells prometido hace un año. Y la casi certeza de ver también por primera vez a Fra Miquel, botánico paciente y sabio y también músico. Y también la probabilidad (esta vez si, MegaMaga) de volver a abrazar a mi Gemma querida y después quitarnos una a la otra la palabra para compartir música, confidencias, sueños (puede que hasta alguna paella) y futuras horas danzantes. Y, ¿por qué no? puede que quizá tenga la suerte de poder darle un abrazo a mi abarrotero favorito, ahora que las distancias se acortarán tanto. Quizá hasta la Providencia sea generosa conmigo y me permita conocer este año a mi añorado Dardo, que se prodiga tan poco pero al que nunca olvido.

Pero no solo ellos. También a los que forman parte de mi mundo más real y ya también cotidiano. A Javier y Antonio, (sí, esos que no existen) porque son capítulo aparte, los conozco desde hace más de 30 años y los quiero más allá de lo razonable. A Martine, por su fidelidad, su generosidad, porque sé que siempre está ahí cerquita y porque su amistad recuperada fue un efecto colateral hermoso, hermosísimo en medio de la sordidez de la mentira. A mis amigos de Madrid, con los que comparto manifestaciones, concentraciones, charlas, comida, aperitivo o café con una cierta regularidad y por estar cerca en momentos personales especialmente difíciles: gracias, Rafa y Lola, Txema, Carmen y mi Aída guapa, por ser espléndidas y frecuentes realidades. A mi querido Nano, con quien me une un pasado infantil (el mío), adolescente (el suyo) mediterráneo y porque es una bellísima persona y me ha enriquecido en muchísimos aspectos. Gracias también a Peter P. por compartir esperanza, solidaridad, 15M, tiempo tranquilo, partidas de Trivial, muchas risas e incluso una ópera difícil hasta para los muy acostumbrados. Y porque hace de las confidencias algo mucho más fácil de lo que pareceria en principio. Gracias también a mi querida Anarkasis, por los soberbios Manhattans, el más soberbio aún cava, horas de ánimo en forma de palabras que generaban siempre sonrisas o risa abierta y, por supuesto, ínfulas. Y en un rinconcito del País Vasco, a mi querido Charles de Batz y a su queridísima familia por todo el bien que nos hace su compañía al borde de una de las ciudades más hermosas y más queridas que tengo.

Seguramente me he dejado a alguien en el tintero así que pido disculpas por ello. Solo he citado a los que he visto (o espero ver) en el último año, ya fuera por primera o por frecuente vez. Lo que sí que quiero remarcar es que desde que hace cuatro años y de la mano de Bolche empecé está andadura de la que creí me cansaría en poco tiempo, mi vida personal se ha visto enriquecida en muchos aspectos. He aprendido muchas cosas y bien. Pero, sobre todo, he vivido más y mejor desde entonces y aunque, en ocasiones, haya pensado que todo este mundillo tenía mucho de falso y aparente, cuando han venido mal dadas, la gente que andaba paseando por estos salones virtuales me ha demostrado todo lo contrario. Y el afecto que se va forjando poco a poco está hecho a prueba de contrariedades. ¿Desengaños? Sí, alguno ha habido. Un par de personas a las que llegué a considerar muy amigas y en las que había depositado esperanzas de amistad firme y que en estos últimos meses me han decepcionado profundamente. O quizá fue que por mi forma de ser o por falsas y malintencionadas habladurías no supe retener gustosamente. Quién sabe las razones reales. Pero eso forma parte de cualquier manifestación personal y la blogosfera es un mundo tan real como otros y que confirma la norma. En ningún caso me harán desistir de seguir por donde voy aunque su ausencia me dé punzadas de tanto en tanto.

En todo caso, por todos y cada uno de los visitan este blog y dejan el saludo, el comentario, el ánimo, aquí dejo esta canción. Sencilla y llanamente porque me identifico con ella.

J.M.Serrat (1945) Las malas compañías. En el álbum En tránsito. Ariola, 1986

Y bueno, después del rollamen, por fin la sorpresa.

Este año y para celebrar todo lo alto la puesta de largo de las Variaciones, qué mejor que un regalo. A la condesa esta vez le apetecía muchísimo corresponder a la fidelidad de todos sus lectoyentes. Y nada sirve mejor al efecto que algo que une. ¿Qué les parece un disco de las Variaciones Goldberg? Me comprometo a ello con cada uno de mis amigos o conocidos blogueros que se apunten y quieran. Y no me sean remisos o remilgados en aceptar, que los presentes son para las ocasiones especiales... Estoy segura de que no me van a hacer ese feo.

Por supuesto, para no invadir intimidades y puesto que para hacérselo llegar necesitaré su dirección postal, el que no quiera disco no tiene más que decírmelo. Para que además sea algo personalizado, Vds. podrán elegir la versión que deseen de entre de las siguientes:

Piano o clave: Arrau, Barenboim (Teldec y Elatus) Becker, Bonizzoni, Chung, Crossland, Dershavina, Frisch, Gilbert, Gould (1951, 1959-en Salzburgo en directo- y 1981). Hantaï, Hewitt, Jarrett, Kempf, Kirkpatrick, Landoswska, Leonhardt, Neuman, Nikolayeva, Ohlsson, Perahia, Pescia, Pi-hsien, Pinnock, Rosen, Ross, Rousset, Schiff, Staier, Steuerman, Tureck.

Trio o quinteto de cuerda y continuo: Sitkovetsky, Caussé y Maisky; Weinmeister, Dähler y Grossenbacher; Les violons du Roi.

Quinteto de viento: Canadian Brass.

Jazz: Jacques Loussier-Trío.

Difícil de clasificar: Uri Caine Ensemble.

Hasta donde yo sé, mi admirado Gautier Capuçon todavía no ha grabado la excelente versión a dúo violín/cello que tan bien sabe interpretar en concierto. Si alguno de Vds. sabe de esta grabación, le ruego que me lo comunique.

A cambio, solo tienen que contestar a una pregunta y dejar su dirección de correo electrónico para que me ponga en contacto con Vds. Incluso, si no desean que ésta se haga pública, pueden hacerlo individualmente a mi cuenta de correo electrónico que figura en el perfil de este blog. ¡Ah! y por supuesto, indíquenme en abierto o en privado qué versión les apetece más tener. Sus deseos serán órdenes para mí.

Ni que decir tiene que pueden contestar con 2 líneas o con 40. No hay límite máximo ni mínimo de palabras. Simplemente expongan y respondan lo que el cuerpo les pida, que se trata de algo muy importante y no es cuestión de poner normas.

... ¡Condesa, abrevie que lo está haciendo Vd. demasiado largo, como siempre! La pregunta..., vamos...

Ah, sí, Freia querida... es que últimamente me disperso un poco...

¿Qué significa para Vd. la música?

(Ahí es nada la preguntita de marras).

Creo que es una forma hermosa de celebrar el cumpleaños y, de paso, sabré algo más de todos Vds. Con una pregunta de este tipo, se aprende mucho de quien contesta.

Y bueno, ya queda todo dicho. Eso sí, sepan que les guardo un trocito de tarta y una copita de vino dulce, de cava o de champagne, que no vamos a andar racaneando. Para los abstemios, leche merengada con una corteza de limón o un batido de chocolate, vainilla o fresa.

Y sean Vds. tan felices como yo me siento especialmente hoy por haberlos conocido, por tener el proyecto de conocerlos y porque sencillamente están ahí, al otro lado de este salón virtual.

Un abrazo y muchos besos, de esos sonoros que da la gente que bien quiere, para todos mis lectoyentes. Aquí los espero con la música de la que probablemente sea la más heterodoxa de todas las versiones citadas anteriormente. Apenas unas pocas variaciones para que no se me tiren de los pelos. Y no piensen que se les ha estropeado el reproductor del ordenador. Es así, se lo aseguro.

Uri Caine Ensemble: Aria and 70 Variations for various ensembles, adapted, arranged and composed by Uri Caine after Johann Sebastian Bach. Winter & Winter y WDR, 2000 (extractos)

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I+D a ciencia cierta

2011-07-31T06:10:00.001+02:00

Salvador Dalí (1904-1989). Muchacha en la ventana, 1925. Óleo sobre cartón piedra. 105 x 74,5 cms. ©MNCARS, Madrid

Quién sabe qué fue lo que los llevó a alejarse sin querer ni siquiera explicar sus motivos. Esperó a sabiendas de que no volverían. Se imaginó o supuso razones, argumentos, porqués... pero jamás llegó a saberlo con certeza. Quizá era mejor ignorar después de todo.

Como contrapartida, ellos nunca supieron del infinito hueco que dejaron.

C.W.Gluck (1714-1787). Orpheus und Eurydike. Acto III, aria 43: "Ach, ich habe sie verloren". D.Fischer-Dieskau, Orpheus. Radio-Symphonie-Orchester Berlín. Ferenc Fricsay, director. ©Deutsche Grammophon, septiembre 1956.

Ach, ich habe sie verloren,

all mein Glück ist nun dahin!

Wär, o wär ich nie geboren,

weh, dass ich auf Erden bin!

Eurydike, gib Antwort

o vernimm mich!

O hör'meine Stimme,

die dich ruft zurück!

Ach, vergebens!

Ruh und Hoffnung,

Trost des Lebens

ist nun nirgends

mehr für mich!

Julio

2011-07-11T14:40:00.001+02:00

Kilómetros y kilómetros urbanos siempre a la misma hora y hacia el mismo edificio blanquiverde o rojo. Minutos u horas de espera distorsionadamente largos. Gritos sin aire incapaces de subir por la garganta para ser y derramarse liberando. Células deformes y burlonas, danzantes de una estúpida melodía amenazadora, siempre sucia y cierta.

E.Munch (1863-1944). Skrik (El Grito). 1893. Galería Nacional de Noruega, Oslo.

                     Sonidos de cloroformo, colores de andante o presto, aromas de pijama y zuecos de goma verdes.

                           Y la angustia acuciante que no cesa.




   Y la esperanza que resiste a trancas y barrancas.

Es el mes de las cosechas y las fiestas marineras. Y la canícula abrasadora y el miedo agazapado.

Estamos en julio, bajo el signo despiadado de Cáncer.

M.Vainberg (1919-1996). Sonata para cello solo nº 2, op. 86 (compuesta entre 1964-1965). IV Presto. Yosif Feigelson, cello. © Yosif Feigelson y Olympia, 1998.

Dos años ya sin él

2011-06-26T00:00:00.033+02:00

Far de la Vieille - Pointe du Raz - Finisterre - Bretaña. © Paz Juan, 2010

"Cuando mueras yo te lloraré de veras. Yo me acercaré hasta tu rostro transfigurado para besarte con desesperación los labios en un último esfuerzo, lleno de presunción y de fe, para devolverte al mundo que te habrá relegado. Yo me sentiré herido en mi propia vida, y consideraré mi historia partida en dos por ese momento tuyo definitivo. Yo cerraré tus reacios y sorprendidos ojos con mano amiga, y velaré tu cadáver emblanquecido y mutante durante toda la noche y la inútil aurora que no te habrá conocido. Yo retiraré tu almohada, yo tus sábanas humedecidas. Yo, incapaz de concebir la existencia sin tu presencia diaria, querré seguir sin dilación tus pasos al contemplarte exánime. Yo iré a visitar tu tumba, y te hablaré sin testigos en lo alto del cementerio tras haber ascendido por la pendiente y haberte mirado con amor y fatiga a través de la piedra inscrita. Yo veré anticipada en la tuya mi propia muerte, yo veré mi retrato y entonces, al reconocerme en tus facciones rígidas, dejaré de creer en la autenticidad de tu expiración por dar ésta cuerpo y verosimilitud a la mía. Pues nadie está capacitado para imaginar la muerte propia "

Si supieras qué difícil se nos hace tu ausencia...

S.Rajmáninov (1873-1943). La Isla de los Muertos (poema sinfónico), op. 29. The Philadelphia

Orchestra. Charles Dutoit, director. © Decca y Newt on, 1992 a 1995 y 2010.

[Hoy me gustaría convertir la ventana de comentarios en un muro abierto donde el que quiera pueda escribir lo que necesite o le apetezca sobre Manuel Ortiz. No habrá ninguna respuesta por mi parte pues no soy quién para hacerlo. Era amigo de muchos de nosotros y me agradaría especialmente que este post fuera colectivo, de todos. Vuestros comentarios completarán, mejorarán, darán sentido real a esta entrada.
Un fuerte abrazo.]

La luz azul y verde de Donosti

2011-06-20T00:00:00.086+02:00

Salimos de Madrid con apenas dos horas de sueño y dos y media de retraso por culpa de una prueba médica de última hora. Una más, impertinente y machacona. Más de dos horas robadas a unas escasas 24. Además, el camino hasta Burgos está animado por obras continuas que hacen que los 250 kms. a un carril y el cansancio acumulado nos desesperen un poco. Otro bocado más al poco tiempo que tenemos. El trayecto hasta Vitoria transcurre con normalidad y pasado algún tiempo, no mucho, la salida de un larguísimo túnel nos regala un letrero: Gipuzkoa y un paisaje radicalmente cambiado. Enormes pinos que rizan lomas y laderas suaves, castaños y robles acompañarán a partir de ahora nuestro recorrido. Es como zambullirse y volver a salir. Se multiplican desde este momento los pasos bajo tierra, los ríos y sus valles. El Deva o el Orio van descubriendo pueblos no muy grandes pero con algún tipo de industria humeante o blanqueadora siempre. Y regalando siempre también, como contrapartida, caseríos solos, colgados del verde imperturbable y limpio.

Por fin, Donosti. La entrada por Ondarreta hasta la calle San Martín. Y el mismo hostal de tantos otros años que nos dice que estamos aquí de nuevo. Está nublado y el viento se empeña en llevarnos la contraria. Son las tres y media de la tarde.

Y justo desde este instante empiezan a romperse algunas tradiciones sin que podamos evitarlo. Buena parte del paseo de la Concha hasta el Ayuntamiento está cerrado por las dichosas obras del aparcamiento, que durán al menos ya dos años. Pero es igual. El azul que va dejando el aire empujando el agua sigue siendo el mismo: profundo, limpio y nada imperturbable.

M. está cansado pero respeta y acompaña mi rito aunque no pueda compartirlo. Sabe que, cada año, el soplo suave del recuerdo hace que encaminemos los pasos hacia el Vallés, al lado de la catedral, para el homenaje particular en forma de Gilda. Pero en este junio la ausencia de Manuel pesa demasiado, como en los últimos meses, y esta vez no hay banderas blanquiazules colgando de los balcones, exultantes y orgullosas, que nos la hagan más llevadera. Y pesa tanto que, queriéndolo, a propósito, cambio... cambiamos de rumbo y entramos en el Viejo al tiempo de un txirimiri débil. Y eso nos obliga a sacar un paraguas que irremediablemente se da la vuelta para, como el viento, llevarnos la contraria también él.

Menos mal que el Gandarias nos acoge limpio, cálido y amable, como siempre. Y allí, detrás del Gilda desubicado, la limpieza de sabor de un chipirón solo y sólo vuelta y vuelta, bañado en negro propio, nos reconocilia definitivamente con el día. Una gamba sumergida limpiamente en bechamel suave cierra el menú corto y perfumado de iodo y sal.

El sol abre imperturbable, limpio y profundo cuando bien entradas las cinco deshacemos el trayecto, esta vez camino de la segunda razón fundamental del viaje. Llegamos al Peine de los Vientos aún con la marea baja, apenas iniciada la subida. El azul es aún más fuerte, más limpio, más perturbable por fortuna. No soplan los orificios de piedra pero el viento se deja acariciar por los surcos convexos del acero cortén. Como la niña rubia de la canción... ♫ se lo peina su tía, carabí, con mucha suavidad... con peinecito de oro, carabí y horquillas de cristal, carabiurí, carabiurá... ♫

Se está bien, muy bien. El pabellón de baños y el palacio de Miramar se dibujan perfectamente enfrente. A la izquierda, Santa Clara ejerce, como tiene que ser, su oficio de perla y oculta la escultura de Oteiza que, desde el otro lado de la bahía, envidiosa, canta atonalmente mientras mira cómo se deshace el Urumea al contacto del agua abierta.

Enseguida aparecen ellos. Traen las ganas de un abrazo y un beso, como nosotros; de contar proyectos, planes, recuerdos recientes, esperanzas, como nosotros... Y entre las manos de ambos, una firme realidad, tímida, crecida y añorante de arena y ola. Unos cafés o unas tónicas, que tanto monta, y la charla distendida y tranquila acerca de lo acaecido en un año, de lo que queda por hacer, de las ganas de conocer y abrazar a otros blogueros amigos, del deseo pronunciado pero aún solo en ciernes de visitar Madrid en cuanto puedan. Mientras tanto, el grumete se encarga de demostrar que, afortunadamente, a él le aburren ciertas cosas y que Ondarreta lo llama cada vez con más fuerza.

El tiempo transcurre volando y deja caer tres hermosos presentes en forma de libros sobre los "chauffeurs", la ópera francesa y el "ruido eterno" mientras se oye el zumbido de pelotas de tenis, como abejas hinchadas, bailonas y amarillas. La separación deja un abrazo fuerte, alegría por haber podido vernos de nuevo y un poso de "hastaelañoquevieneoquizasantesenMadrid". Nos alejamos de ellos despacito mientras el pirata invita imperioso a que lo descalcen para llenarse de arena y correr hacia ese descubrimiento recién adquirido de las olas azules y blancas.

Nos viene bien el paseo. El aire huele a azul y verde, a recuerdos, añoranzas, realidades, papel impreso y la esperanza de otros amigos por ver a la noche.

De nuevo el rito. El tercero. Vestirse para cenar con ellos. Y la promesa de la sonrisa franca, el cóctel de bienvenida, el abrazo. Y un lazo recién descubierto entre unos amigos y otros.

¡Cómo explicar una cena que tanto nos merecemos y desde hace ya tiempo! Pues sí, nos la hemos ganado a pulso y ¡que se mueran los feos! Para celebrar muchas cosas: aniversario, cumpleaños, esperanzas que se apagan y se encienden intermitentemente. Para compartir que pasamos por ciclos hermosos y otros no tanto. Mientras, el buen hacer de padre e hija a los fogones nos llena de sorpresa, sabores, olor, tacto, vista, rumores de la sala. La noche termina con la risa indisimulada de ambos amigos ante un juguete nuevo de vieja hoja de lata.

De regreso, esa inmesa y translúcida caja de cartón que evoca lo mejor de Moneo, el Kursaal, nos despide todavía luminosa al borde del puente y de la playa de La Zurriola. Nos espera el descanso, el dormir durante más de ocho horas, el silencio.

Al día siguiente, el tiempo está cambiante pero despejado. Ha rolado el viento y hace más calor. Es más húmedo, más salino. Abraza y peina también él.

Desayunamos tarde y nos queda el tiempo justo para un paseo por la bahía. Patinadores, ciclistas, un par de locos que se meten al agua sin la ayuda suave y caliente del neopreno. Hortensias y el verde que tapiza la base de Miramar. El blanco de las barandillas es aún más blanco contra el azul espeso y limpio de una marea que anda a medio camino del descenso. Santa Clara sonríe abiertamente. El Igeldo y el Urgull siguen enzarzados en esa competición absurda de quién tiene las mejores vistas.

Con la última campanada de las doce, como la Cenicienta, tenemos que salir corriendo de ese palacio azul y verde, antes de que la carroza convertida en calabaza nos recuerde que se acabó, que no hay más hasta el año que viene. Deshacer el camino cuesta. Apenas 20 horas y tenemos que regresar a Madrid sin excusas. No queda más remedio.

Comienza a llover

   El azul se hace gris

El verde del camino de vuelta se desdibuja en pardo.

Al llegar a Burgos, de nuevo las obras, el carril único, la velocidad limitada a 80.

Menos mal que nos quedan las imágenes, la música, el calor de ritos y quienes los propician.




                                                    Y el viento que peina al viento.

                                                                   Y la luz verde azulada de Donosti

J.C.de Arriaga (1806-1826). Cuarteto de cuerda nº 3, en mi bemol mayor. II Andantino (Pastorale). Cuarteto Mosaïques. Grabado en el Palacio Real de Madrid, en 2006. L'Oiseau-Lyre, 2006

[Intenté buscar música del donostiarra Usandizaga para ilustrar las fotos que les traigo, pero en casa solo tengo Las Golondrinas y, por más que la escuché, no encontré ningún pedacito que acompañase las imágenes en la forma que yo quería. Les traigo pues las notas de otro vasco, injusta, terrible y parece que definitivamente casi olvidado de todos, al menos en nuestro país. Ha sido el bicentenario de su nacimiento hace apenas cinco años y pasó sin pena ni gloria. Esperemos que el de su muerte, en 2026, sea más celebrado y que estemos todos aquí para contarlo.]

[Últimamente ando bien liada y con poco o casi ningún tiempo para trastear por la blogosfera. Ruego me perdonen todos los lectoyentes si no acudo a sus bitácoras todo lo que me gustaría. Disculpen también mi tardanza en contestarles en ésta.
Tras esta entrada pues, ocurrirá más de lo mismo. Aunque este vez hay un factor añadido que vale la pena. Hace unos segundos que acaba de empezar mi cumpleaños y aunque el número de los que caen no es como para celebrarlo, sí lo es el estar aquí y ahora y estar bien y tener ganas y alegría por contarlo.
Pienso pues hacerle los honores al aniversario convenientemente. Calculen después un par de días, como mínimo, por la resaca y hacia el miércoles o jueves volveré a hacerles todo el caso que se merecen.
Y ahora, con su permiso, me voy a abrir los regalos]

Sinestesia aún medieval y levemente aleve

2011-06-04T16:16:00.002+02:00

Peter Brueghel el Viejo. El triunfo de la Muerte - Madrid, Museo del Prado.

(fotografía de Paz Juan. Agosto de 2006).

Los habituales de este y del anterior blog saben que rara vez la condesa de pacotilla se mete en jardines políticos, aunque precisamente la última entrada sea la excepción que confirme la regla. La temática de esta bitácora es, fundamentalmente, musical y ya hay muchos y muy buenos blogueros que se ocupan de la res publica. Ni que decir tiene que, para enorgullecimiento personal y por mantener este ya pesado y archiconocido narcisismo que me caracteriza, los mejores son todos amigos míos.

Es por esa razón por la que la aristocrática trasnochada tras de la que me escondo no dice ni mú desde esta tribuna cuando hay cambios electorales con los que se muestra aún más disconforme de lo ya habitual, entregas de los sindicatos a la patronal por falta de fuerza pero también por redundante entreguismo, traidores a sus programas y a la gente que los votó, esquilmando el solar que a todos nos toca compartir y haciendo que paguen el pato los más débiles, siempre los más débiles. Ni tampoco se hace oír al respecto de trapicheos, engaños, fraudes, corrupciones, mentiras, aumento del paro y aún más si lo es hasta niveles asquerosamente indecentes, bajadas de pantalones y dignidad ante el poderoso don Dinero, etc., etc., etc. Rara, rarísima vez la administradora de esto da su opinión sobre lo que realmente piensa de todo ello en el blog. Ya lo hizo al principio, hace muuuuucho tiempo. Y salió tan escaldada de que terminasen llamándola nazi por explicarse tan mal al meterse con el gobierno de Israel, que procura nadar y guardar la ropa en lo que a ciertos asuntos se refiere.

Pero afortunadamente somos animales políticos, vivimos inmersos en política, formamos parte de ella. Y la música, que siempre ha sido hija de su tiempo, se empeña de vez en cuando en recordásnoslo. Siempre de improviso. Siempre cuando menos te lo esperas.

Ayer pude escaparme a un concierto en el que se interpretaban romances y villancicos de el Cancionero de Palacio...

Después de escuchar éste de Juan del Enzina, la sinestesia se formó en mi cabeza casi automáticamente. Fácil, arrolladora e inevitable.

No crean que la conclusión personal tardó tampoco mucho en presentarse. Y es que habrán pasado más de quinientos años, mas no parece que hayamos avanzado mucho al respecto. Casi me atrevería a decir que, aunque es probable que hayamos evolucionado, no se nos nota nada... Pero que nada, nada, nada...

Juan del Enzina (1468-1529). A la dolorosa muerte del Príncipe Don Juan (1497). Romance: Triste España sin ventura. Hespérion XX. Jordi Savall, director. Grabado en Segovia en mayor de 1988. Audivis-Astrée y Sociedad para el Quinto Centenario, 1991).

Triste España sin ventura

(Romance)

Triste España sin ventura,

todos te deven llorar.

Despoblada de alegría,

para nunca en ti tornar,

tormentos, penas, dolores

te vinieron a poblar.

Sembrote Dios de plazer

porque naciesse pesar;

hízote la más dichosa,

para más te lastimar.

Tus victorias y triunfos

ya se hovieron de pagar:

pues que tal pérdida pierdes,

dime en qué podrás ganar.

Pierdes la luz de tu gloria

y el gozo de tu gozar;

pierdes toda tu esperança,

no te queda qué esperar.

Llora, llora pues perdiste

quién te havía de ensalçar.

Llevóte todo tu bien,

dexóte su desear,

porque mueras, porque penes,

sin dar fin a tu penar.

De tan penosa tristura

no te esperes consolar.

Si han descubierto la trampa de esta sinestesia, perdonen la ligera, ligerísima omisión que apenas se nota... Y pasen Vds. un tranquilo y soleado fin de semana, que el lunes vuelven las tormentas, los rayos, truenos y centellas de todo tipo... Incluídos los que nos mojan, iluminan o ensordecen sensu stricto.

RevoluSol

2011-05-21T18:56:00.003+02:00

ACTUALIZACIÓN

Me parece importante traer a esta entrada la de una persona a la que admiro mucho, muchísimo. Ella forma parte directa y comprometida de ese movimiento del 15-M. Ella es la RevoluSol y vive en la Plaza SOLución desde hace una semana, aunque ha tenido la fuerza necesaria para acudir a la concentración de Segovia el sábado. Es muy joven, se licencia este año en Hispánicas, habla 4 idiomas. Está muy preparada y esta cochina sociedad, como a millones de jóvenes más, no se ha molestado en hacerle un hueco. Quiero traer aquí su pensamiento, que es el de muchos. Es un moderno Peter Pan, al que, de tanto en tanto, le gusta perderse en devaneos... O encontrarse, vayan Vds. a saber.

Les dejo con

Y COLORÍN COLORADO, EL CUENTO SE OS HA ACABADO.

Sí, RevoluSol.

Es el nombre que le han dado al movimiento del 15-M, que surgió el domingo pasado por la noche y con apenas 20 personas en Madrid y que se ha extendido por más de sesenta ciudades españolas y algunas otras repartidas por todo el globo. Y me gusta el nombre. Mucho más que el de Spanish Revolution... ¡Dónde va a parar!

Esta condesa de pacotilla lleva desde el miércoles yendo y viniendo todo lo que puede a la puerta de Sol, como miles y miles y miles de personas lo hacen en sus respectivas ciudades. Afortunadamente no soy nada original.

No puedo hablarles de Zaragoza, Bilbao, Santiago, Barcelona, Valladolid, Valencia, Segovia, pero sí de lo que lleva casi una semana cociéndose en el centro geográfico de la península. Es el kilómetro 0 de muchísimos cambios, ilusiones, fuerzas, generosidad, madurez, esfuerzo, profundo sentido del civismo y de la res publica.

Empezaron los muy jóvenes y son los que siguen estando ahí, en la plaza desde el domingo, trabajando, ilusionados, pacíficos, sin beber una sola gota de alcohol para que los medios de comunicación carroñeros no los acusen de haber creado un gigantesco botellón. Han sabido aglutinar a casi 30.000 personas de todas las edades, pero son ellos los que están llevando toda la carga del campamento, del movimiento, del desarrollo de la idea. Los demás intentamos arroparlos y echarles una mano en todo lo posible. Pero son ellos.

Sé que ha salido de sobra en la prensa, pero me apetece contarles lo que yo he visto. Están maravillosamente organizados. Todo está en orden y limpio. Tienen calles y espacio para circular. De un movimiento espontáneo han sabido crear en un tiempo record infraestructuras y comisiones, pero también un comunicado y un programa; heterogéneo y a veces poco concreto sí, pero que me digan quién ha sido nunca capaz de ello con esos mimbres.

Tienen cocina, almacen de alimentos, servicio médico, guardería, enfermería. Informan sobre el movimiento, pero también sobre la ley D'Hont, sobre qué es un voto en blanco, uno nulo, una abstención. Hay una tienda en la que el feminismo trabaja, dialoga y está integrado dentro del campamento. Recogen firmas para establecerse indefinidamente en la Puerta del Sol (llevaban más de 110.000 a las dos y media de la tarde) pero, al tiempo, mantienen contactos con el resto de las ciudades españolas donde hay acampadas similiares para avanzar juntos y apoyarse unos a otros. Han establecido un mostrador de voluntarios que envían a una comisión u otra para echar una mano. La gente se ha volcado con ellos: les traen alimentos, escobas, papel para las pancartas, ideas. Y han sabido granjearse con su movimiento la simpatía y el apoyo de los que están fuera. Hay quién les ha regalado servicios públicos, desayunos para todos... La gente que acude a la plaza les trae mantas, papel higiénico, agua o frutas. Colaboran con ellos abogados, médicos, ATS y dicen que hasta un juez. Algún medio de comunicación radiofónico les ha regalado equipos de megafonía, por supuesto sin ningún tipo de contrapartida.

Han repartido escritos de por qué siguen ahí, sábado y domingo, en la acampada y qué derechos constitucionales les asisten. Pero también se han distribuido por todo el recinto instrucciones sobre cómo comportarse pacíficamente ante los posibles violentos, no entrando a provocaciones de ningún tipo. Yo misma he visto esta mañana como un individuo furibundo blandía una garrota mientras decía que había que traer las ametradalladoras y cargarse a la mitad de los que estaban ahí. Nadie, absolutamente nadie, ha respondido a la provocación. Saben qué hacer en caso de que la policia entre a disolverlos: permanecer juntos, tomados por los brazos. Sentarse si es necesario y caso de que los tomen para desalojarlos, dejar el cuerpo inerte y poner los brazos en alto para no oponer la menor resistencia.

Trabajan como locos, apenas duermen. Con una sonrisa te responden que es tanta la gente que se ha volcado que no pueden aceptar más ayuda para cortar fiambres, ensaladas o frutas. La cocina funciona como la de un chef. Continúa habiendo asambleas, se ceden la palabra, no hay malos gestos, ni impaciencia, ni se quitan el turno unos a otros. Son maduros, trabajadores. Existe un servicio que ellos llaman de respeto para que no se beba alcohol. Reparten agua continuamente y a todo el mundo, así como protección solar (les aseguro que debajo de las lonas de acampada hacía hoy un calor de mil demonios). Ofrecen bocadillos a quién quiera y lo solicite. Dan generosamente la comida a los mendigos o gente mayor que se acerca a ellos.

Solamente piden que no se haga fotos a las personas que están allí trabajando. En las que Vds. van a ver en el vídeo, predominan las de carteles, vistas generales o las de aquellas personas que me han autorizado a que les tomara la instantánea. He tenido el placer de observar a críos y mayores pintando pancartas al alimón, en las que los soles se distribuían por todas las partes. Los chavalines juegan a los piratas en la guardería, pero hay tiempo también para la lectura, el ajedrez, la música y la reflexión de los adultos bajo las lonas regaladas por gente que está con ellos.

Y también he visto emocionarse a un obrero jubilado de la Barreiros, dándole un enorme abrazo a un muchacho insultantemente joven y peinado con rastas. Y a un republicano gritar a través del megáfono y con voz entrecortada un Viva la República.... Y eso marca, marca profundamente.

Algunos, más escépticos o escamados pueden tener todavía dudas de qué significa realmente este movimiento y cuánto va a durar. Les diré que los entiendo, de verdad. Pero también les digo que si se pasaran por aquí o por las acampadas de tantas y tantas plazas españolas o europeas, casi con toda seguridad se les acababan las dudas. Es un verdadero subidón, una alegría, un algo difícil de explicar que te sube desde la boca del estómago y te hace sentir increíblemente bien. Mira que nos hemos quejado de que no se les veía, de que dónde estaban, de que vaya juventud...

Pues han sido ellos, precisamente ellos (y continúan y continuarán siéndolo), los que han hecho realidad esa pequeña o grande utopía. Son profundamente políticos y ciudadanos; comprometidos con su tiempo y con su entorno y con su realidad y con sus conciudadanos. No piden nada que no se pueda cumplir.

Y nosotros, los que pasamos de los cuarenta o los cincuenta, los que más les hemos echado en cara a veces su pasotismo, hoy nos sentimos profundamente emocionados. Yo me he sorprendido a mí misma dándoles las gracias un par de veces por lo que estaban haciendo. Porque a los que llevamos años pidiendo un movimiento ciudadano y creíamos que aquí ya era imposible, nos han demostrado que no solo no era utópico, sino que además se puede lograr. Sin manipulaciones, sin ser correa de transmisión de nadie.

Cuando este mediodía subía por la calle de la Montera, camino de la Gran Vía y de casa, he visto a la "Ballena azul" del intercambiador de Renfe, que parecía avanzar entre una ola de pancartas, camisetas, pelos largos y barbas. He tenido la certeza absoluta de que estaba formando parte (milimétrica, pero parte al fin y al cabo) de algo muy importante, muy esperanzador y muy ilusionante.

Y estoy firmemente convencida de que si il signor Boccherini hubiera podido trasladarse desde el Siglo de las Luces hasta este campamento de la RevoluSol, les habría regalado de mil amores, como una manta o un alimento más, sus Seguidillas de La Ritirata Notturna di Madrid. Son ellas las que envuelven hoy en esta bitácora las ganas de estos chavales de cambiar el mundo.

Esta tarde a las ocho volveré a estar con ellos. Y sé que muchos de Vds. que no pueden hacerlo materialmente, vendrán conmigo.

Con el vídeo de una hermosa REALidad les dejo.

Hasta pronto.

Le bourgeois gentilhomme: Molière y Lully en estado de gracia

2011-05-13T21:42:00.001+02:00

Para Charles de Batz y Martine,

que aman a Francia tan profundamente.

El pasado domingo por la tarde, aprovechando una inusual visita familiar, esta condesa dejó a su consorte en manos de los cuñadísimos y se escapó de casa con la inconfesable (a los cuñadísimos) intención de asistir, en compañia de dos amigos de la infancia, a una de las tardes musicales más divertidas, deliciosas, espléndidas y sugerentes que ha tenido en mucho tiempo.

Sé que debería boicotear a la Fundación Canal y a la Comunidad de Madrid por la futura venta de nuestro agua a una empresa privada, mas les confesaré que no pude resistirme. Intenté excusarme a mí misma diciéndome que la Fundación todavía la pagamos todos los madrileños y que hay que disfrutar de sus actividades culturales antes de que desaparezca, pero he de decirles que llegué a la Sala Roja de los Teatros del Canal con un molesto runrún en la conciencia. Con todo, faltaría al rigor si no les añadiera que tardé bien poco en dejar de oírlo, antes incluso de alzarse el telón y a la sola vista de los instrumentos barrocos: oboes, flautas dulces, cornamusas, tiorbas, violas da gamba... y de unos músicos jovencísimos, alegres y entusiastas ya en sus afinaciones. He de contarles además que nuestras localidades estaban en la parte superior de la platea, algo más alejadas de la escena pero en alto (que los precios eran baratos con relación a lo que íbamos a ver, pero caros en términos absolutos). Y gracias a esa particular localización, nada más sentarnos nos sentímos como el mismísimo Rey Sol y María Teresa de Austria en Versalles.

Tengo el DVD en casa de ese mismo montaje que ya cuenta con 7 años, pero no es lo mismo. Créanme cuando les digo que no es lo mismo. Voy a ponerles en situación.

Imagínense que se encuentran Vds. en las localidades antes descritas, casi saludando a su fastuosa corte y obviando, obviamente, la incomodidad de una butaca moderna, que tendría mucho diseño pero estaba totalmente contraindicada para más de cuatro horas de representación... En sus caras, la sonrisa indisimulada de lo que ya adivinan va a desarrollarse en breve. En su regazo, el programa de mano:

¿Están listos?..

Pero no....

...Esperen. Dejaría de ser quien soy si les librara de las explicaciones previas... ¡Ah, lo siento! pero como comprenderán no voy a desaprovechar que los tengo a mi merced y sin poder levantarse de esos incómodos escabeles. La ocasión la pintan despelucada y empolvada hasta las cejas.

Quizá esta vez el preludio sea más largo de lo habitual (no se me queje malvado Amulio, que le estoy viendo); no obstante, creo que se alegrarán de la charleta que voy a darles pues seguramente después puedan disfrutar tanto del espectáculo como me ocurrió a mí. Me comprometo a intentar que les parezca lo más ameno posible. Eso sí, les advierto que, como dice mi querido Nàn, parecer y ser son antónimos. Traten por tanto de llevarlo lo mejor posible.

El motivo que llevó a Molière y Lully a escribir y componer su undécima y última comédie-ballet juntos tiene un origen algo rocambolesco y puede que totalmente falso. En todo caso no deja de ser en cierto modo "exótico" y dará lugar a lo largo de la farsa a no pocos motivos de diversión y hasta de hilaridad.

Verán...

En 1669 un enviado del Gran Turco, Solimán Aga, visita la corte de Luis XIV. Éste, para demostrarle el poder y la riqueza de Francia le agasaja con interminables, suntuosas y carísimas fiestas. El tal Solimán se muestra pretencioso, inabordable y tan presumido que todo el mundo lo toma por embajador. Pero hete aquí que una carta de su gobernante descubre que es un simple funcionario con tareas de correo. Excuso decirles a Vds. el bochorno que sufrió Luis XIV por el ridículo que hizo toda la corte francesa en los festejos. Cuentan sin embargo las crónicas que, como era todo un caballero, el rey encajó sin inmutarse el uppercut y decidió convertir ese ridículo en una de las obras más delirantes del teatro clásico francés. El encargo, como casi siempre, fue recogido por los dos Jean Baptiste quienes, a partir del "ballet turc ridicule", crearon una pieza maestra en la que texto hablado o declamado, ballet, música, danza, velas y vestuario exótico constituyen un todo homogéneo, chispeante y genial.

El argumento, resumido grosso modo, nos presenta a un comerciante nuevo rico, tosco e inculto, que pretende codearse con la cultivada aristocracia tomando clases de arte, esgrima, filosofía o danza aun no estando dotado en absoluto para ninguna de las disciplinas. Sus maestros se burlan de él en privado mientras lo halagan falsa y exageradamente ante su presencia alargando la mano para recibir su dinero, en tanto el burgués se pone continuamente en ridículo alardeando de su necedad. Aparece a continuación en escena un noble que también con falsos halagos le saca continuamente fuertes sumas en libras para conseguir los favores de su enamorada la marquesa Dorimène, a la que a su vez pretende el ridículo dueño de la casa. Llevado de sus ínfulas, nuestro ricachón Monsieur Jourdain, no quiere dar la mano de su hija Lucile al novio Cléonte por no ser éste un caballero. Mme. Jourdain y la criada Nicole no soportan ya a ese fatuo estúpido y petimetre en que se ha convertido su marido y señor con tantos delirios de grandeza no sabiendo qué argumentar para que recobre la sensatez y la cordura.
Para resolver la situación al criado de Cléonte, Covielle, se le ocurre una farsa que dará al traste con los propósitos de nuestro buen hombre y permitirá que Cléonte y Lucile y Covielle y Nicole puedan casarse. En ella, por unos u otros motivos, intervendrán Mme Jourdain, su hija, el novio de ésta y su criado, la criada, así como los dos nobles. Covielle se disfraza de emisario del hijo del Gran Turco y emboba a nuestro protagonista con el caramelo de nuevos honores y cargos, añadiendo que su señor se ha enamorado de la hija Lucile y quiere casarse con ella. Se organiza una gran fiesta en la que Cléonte se viste como el hijo del Gran Turco. Todos están al cabo de la trama menos Monsieur Jourdain. Éste considera que el pretendiente es lo suficientemente bueno para su categoría social, con lo que le entrega la mano de su hija tras recibir un hipótetico gran cargo en la corte turca. Los nobles burlan los intentos de acercamiento por parte del rufián a la marquesa y finalmente también deciden casarse.

Mientras esperan la llegada del notario que los case, se representa una obra de teatro con tres cuadros en las que se describe cómo expresan y sienten el amor los españoles, los italianos y los franceses. Finalmente todo el mundo consigue sus propósitos, las tres parejas se casan y se supone que Monsieur Jourdain, maltrecho, ridiculizado y habiendo corrido con todos los gastos, se da cuenta del engaño y reconoce la necedad de su actitud.

Con todo, el personaje protagonista no está exento de ingenuidad y gracia, amén de una generosidad monetaria y de alma y de una búsqueda de la belleza que nos lo tornan fundamentalmente simpático y atrayente. Es la víctima, sí, pero también es el hacedor puesto que sin su dinero y sus ganas de mejorar intelectualmente, la obra y la trama no habrían podido ponerse en pie. No quiere casar a su hija con quien ella ama y su mujer y la criada no soportan ya su petulancia, pero es él quien los mantiene a todos con su trabajo. No pierdan de vista pues a nuestro Monsieur Jourdain, que es el auténtico demiurgo de la obra y sean condescendientes con él, que es bonachón e ingenuo por naturaleza y sabe encajar las críticas.

La pieza ha sido representada multitud de veces a los largo de tres siglos y cuarto desde que se hiciera por primera vez en Chambord en 1670. Me dirán entonces Vds. con razón que a qué viene tanto alboroto porque la obra haya sido interpretada una vez más. Y aquí es donde viene la novedad. La obra que yo vi y disfruté el domingo es casi exactamente la misma que vieron y disfrutaron los monarcas franceses y su corte. Es decir, hasta 2004 no se había vuelto al texto, la música, los instrumentos, la escenografía, la dicción, la declamación y la entonación justas de la Corte del Rey Sol. Ello la convierte pues en una versión especialísima. No es que yo lo diga, es que lleva siete años recorriendo el mundo y ha despertado el mayor entusiasmo que pueda imaginarse, por no hablar de su rotundo éxito allá donde ha sido puesta en cartel.

Molière y Lully concibieron -según palabras de Jean Paul Combet, artífice de la idea- la comédie-ballet como una forma de "coser" juntos teatro, música y danza sin "romper el hilo" de la obra. El teatro barroco francés de carácter cómico, como el de sus otros contemporáneos europeos, tiene un ingrediente sorpresivo imprescindible. Todo es locura, movimiento en escena, triángulos amorosos, farsas, tramas para engañar. Como diríamos en este siglo, "vodevil" comm'il faut pero con muchíiiiiisima clase. Y con muchísima clase porque a lo largo de toda la pieza su protagonista está pisando la línea que separa lo ridículo de lo bello, lo rufianesco de lo caballeroso. Ese frágil equilibrio es el que da un profundo sentido a la representación y que resulta novedosamente transgresor en el teatro/espectáculo del siglo XVII. No hay pues solo chanza, diversión y entretenimiento pues el camino que nos abre Molière al misterio y la reflexión profundas asoman continuamente a lo largo de la obra. Ni que decir tiene que la belleza de la danza y de la música de Lully son conditio sine qua esta pieza maestra non habría llegado a tal.

Por último y siguiendo las explicaciones de Vincent Dumestre, director artístico de esa mise en scène genial, me gustaría hacerles notar que resulta excepcional en la trayectoria teatral de Molière llevar al núcleo fundamental del tema de la obra la dualidad del arte barroco: bello, delicado y ligero por un parte, pero producto de una sofisticación suprema. Bajo su aparente liviandad, frivolidad incluso, se esconde un arte complicado y complejo, dificilísimo. Ya el hecho de "coser" diferentes manifestaciones artísticas es un buen ejemplo de ello.

La genialidad de comediantes, bailarines, músicos, y toda la troupe de Le Poème Harmonique que han llevado a cabo magníficamente este proyecto, ha supuesto un análisis exhaustivo de algunas escenografías originales que se han conservado de El burgués gentilhombre. Observarán que ni las "erres" ni las terminaciones del francés que ellos usan son iguales a las del idioma actual. Se ha estudiado en profundidad la lengua y la forma de recitar, declamar o cantar de la época. Los instrumentos tienen iguales carencias técnicas que los de 1670. Se ha cuidado hasta el mínimo detalle la mímica en la escena pues podrán comprobar que los personajes no dialogan entre ellos sino que miran al espectador. Se ha llegado a revisar incluso la forma de actuar, de lenguaje expresivo y de delicadeza del teatro japonés o chino del siglo XVII. Por último, la iluminación a base de velas, en lámparas de araña o en rampas, contribuye, amén del valor de su carácter historicista, a crear una atmósfera de ensueño y también de concentración, tanto del comediante, bailarín o cantante, como del público.

Tres artes reunidos en un ensemble desfrenado, magnífico y loco.

Ahora pues, sí. Ahora ya estamos todos preparados para que la representación comience. Solo queda disfrutar de ella.

Las luces se apagan y la obertura luminosa y algo solemne surgida de la imaginación y el saber de Lully y que Vds. mis asiduos lectoyentes han escuchado más de una vez en esta bitácora, se adueña del teatro:

J.B.Lully (1632-1687). Le bourgeois gentilhomme (El burgués gentilhombre). Obertura. La Petite Bande. Gustav Leondhart, director. Sigisvald Kuijken, primer violín. Deutsche Harmonia Mundi, 1988

Entonces, el telón se alza y comienza el espectáculo. Una escena no muy grande iluminada exclusivamente por velas en el proscenio y en grandes candelabros que se deslizan desde el techo y que apenas se verán a lo largo de la representación pero que cumplen su función de alumbrar la obra. Una escenografía de fondo, metálica y en color cobrizo, que susurrará suaves vibraciones dando un tono mortecino a lo largo de la representación. Una bailarina menuda se pasea por el escenario encendiendo los mencionados candelabros. Y desde esa primera imagen, la magia y la delicia se apoderan de los que ven y escuchan.

Teatro de Molière en estado puro. Nuestro personaje se nos muestra en escena tal y como es: ignorante y bonachón a un tiempo.

(vía andsper)

Aunque, de vez en cuando y en medio de la vorágine, se escuchan fragmentos reposados y soberbios como éste. Canto y música expresan el mal de amor y las diferentes formas de expresarlo y sentirlo en un espléndido triángulo amoroso. Mientras, nuestro burgués se ha dormido sin remedio.

(vía Baroquefever)

... Monsieur Jourdain se viste con boato y ceremonia para seducir a la marquesa Dorimàne. Danza y música lo llenan todo

(vía veraeikon)

[Por razones obvias de espacio no he podido traerles más que algunos fragmentos. Si quieren disfrutar de la obra completa les dejo los enlaces del tubo correspondientes a las diferentes partes de la obra subidos por pitonisa62
Parte I Parte II Parte III Parte IV Parte V
Aún así, si quisieran disfrutar cómodamente de la obra en el salón de su casa, en pantalla más grande y con la facilitadora traducción, escríbanle un correo electrónico a la condesa y ella les explicará de mil amores cómo.]

¿Recuerdan que la semana pasada esta condesa les dijo que pasarían unos cuantos días antes de que recibieran una nueva entrada? Pues ya ven que no. Parece mentira que no escarmienten Vds... Cuando me despido hasta pronto, las Variacionesenmudecen más de lo normal y si les advierto de que no va a haber movimiento en mucho tiempo, me falta el ídem para publicar novedades. Para evitar posibles o nuevos equívocos, dígamos que hoy me despediré de una forma nueva pero ad hocpara esta entrada...

¡A la francesa!

Arnold Schönberg: Noche transfigurada

2011-05-03T19:49:00.007+02:00

E. Schiele. Retrato de Arnold Schönberg

1917. Galería del Belvedere, Viena.

Por lo general, cuando escucha o lee la palabra Schönberg (o Schonberg, a la americana, que es como a él le gustaba ver su nombre escrito), a una buena parte de los humanos, incluídos aquellos que poseen buenos conocimientos y una manifiesta debilidad por la música clásica, se le encogen las circunvoluciones del cerebro por el espanto, al tiempo que sus neuronas comienzan a sufrir severos cortocircuitos alternos y persistentes mientras se le iluminan dentro del cráneo letreros de neón con términos tales como dodecafónico o atonal y, acto seguido y sin solución de continuidad, una fecha multidireccional fosforescente en cuyo interior parpadea de manera furibunda un huir inmediatamente.

Y sin embargo, yo me atrevería a decirles que la obra del polifacético compositor, por aquel entonces aún austrohúngaro y no checo, es mucho más que eso. De acuerdo en que no soy una experta y haberlos haylos para ponerle etiquetas, pero fíjense que después de más de dos años absolutamente fascinada por su música me atrevo a decir que podría ser definido perfectamente, al menos pero no solo en la primera etapa de su vida, como "el último romántico" alemán.

La idea de que las composiciones surgidas de su mente y su forma de teorizar y llevar a la práctica sus inquietudes y búsquedas musicales han transformado la música "culta" del siglo XX e incluso la del XXI es algo que ya nadie pone en duda. La tensión entre forma y contenido de la mayor parte de su obra, la evolución, no tan repentina como algunos piensan, hacia una desestructuración de la armonía académica o su continuo afán por descubrir nuevos modos y temas y profundidades musicales se merecen en sí mismos una serie de varias entradas, pero no creo ser la persona más apropiada para llevarla a cabo. Con todo, no me resigno a que la mayor parte de mis lectoyentes sigan arrugando la nariz al solo sonido de su nombre. Es por lo que creo que merece la pena intentar ahondar en otras etapas compositivas de este ciudadano, vienés primero; berlinés, barcelonés y parisino a tiempo parcial y californiano por último y debido a su huída de Europa por su manifiesta animadversión al nazismo. Así pues, hoy les traigo una de las primeras obras de este compositor autodidacta, empapada todavía del sentido brahmsiano de la variatio y del concepto del poema sinfónico de Wagner, en una imbricación imperfecta, dramática, profundamente sentimental, en el más noble sentido del término.

Verklärte Nacht (Noche transfigurada) fue compuesta en 1899, a caballo entre dos siglos. Pero también a caballo de dos formas de entender la música, el arte, la vida en general. No podemos olvidar que en aquellos momentos Viena era ya, y continuaría siéndolo hasta el estallido de la PGM, un auténtico hervidero de nuevas formas musicales (Zemlinski o Mahler), pictóricas (Klimt, Schiele, Kokoschka, Kandinsky, el propio Schönberg y los miembros de Der Blaue Richter), arquitectónicas (Otto Wagner, Olbrich o Loos), de pensamiento filosófico (Freud o las ideas de un recién fallecido Nietzsche), literarias (Dehmel, Werfel o Roth). Pero es que además está obra está inspirada directamente en un poema dual de Richard Dehmel, en el que lo descriptivo y lo dialogado, la forma breve y la estrofa, el hombre y la mujer, la tiniebla y la luz, el abandono y el amor, el sentido de la culpa y la liberación de ésta, la tristeza y la alegría, la muerte y la nueva vida chocan continuamente entre sí, creando una tensión dramática y un entretejido de texto y música tal, que hacen de "este poema sinfónico para cuerda" la pieza más conocida y menos rechazada de la obra de Schönberg, pintor a tiempo parcial y siempre músico.

Intentaré no hacerlo muy largo por lo que, por fortuna para Vds., las aburridas explicaciones teóricas se verán reducidas en lo posible. Eso sí, de la guía de escucha no van a librarse tampoco esta vez. De todas formas, les adelanto que la música se basa tan fielmente en el poema que no van a tener el menor problema en seguirla y disfrutarla.

Unas breves palabras sobre el autor del poema. Amigo personal de nuestro compositor, incluso alumno suyo en lo que a enseñanza musical se refiere, Richard Dehmel era muy conocido y popular en las dos últimas decadas del XIX y su influencia en la literatura en alemán de la época y posterior fue más que notable. Muchos lieder de Strauss, Zemlinski o Weber se componen a partir de sus poemas. Su universo lírico, basado en la relación hombre-mujer sincera y sin ataduras y cargado de conceptos como el amor libre o la libre unión erótica, es definitorio en su corpus de poemas. La amistad con Mahler o Strinberg no era en absoluto ajena a esas ideas.

El poema Verklärte Nacht pertenece a su libro Weib und Welt (Mujer y Mundo) y creo que ha llegado el momento de que disfruten del mismo:

Verklarte Nacht

Zwei Menschen gehn durch kahlen, kalten Hain;

der Mond läuft mit, sie schaun hinein.

Der Mond läuft über hohe Eichen;

kein Wölkchen trübt das Himmelslicht,

in das die schwarzen Zacken reichen.

Die Stimme eines Weibes spricht:

Ich trag ein Kind, und nit von Dir,

ich geh in Sünde neben Dir.

Ich hab mich schwer an mir vergangen.

Ich glaubte nicht mehr an ein Glück

und hatte doch ein schwer Verlangen

nach Lebensinhalt, nach Mutterglück

und Pflicht; da hab ich mich erfrecht,

da ließ ich schaudernd mein Geschlecht

von einem fremden Mann umfangen,

und hab mich noch dafür gesegnet.

Nun hat das Leben sich gerächt:

nun bin ich Dir, o Dir, begegnet.

Sie geht mit ungelenkem Schritt.

Sie schaut empor; der Mond läuft mit.

Ihr dunkler Blick ertrinkt in Licht.

Die Stimme eines Mannes spricht:

Das Kind, das Du empfangen hast,

sei Deiner Seele keine Last,

o sieh, wie klar das Weltall schimmert!

Es ist ein Glanz um alles her;

Du treibst mit mir auf kaltem Meer,

doch eine eigne Wärme flimmert

von Dir in mich, von mir in Dich.

Die wird das fremde Kind verklären,

Du wirst es mir, von mir gebären;

Du hast den Glanz in mich gebracht,

Du hast mich selbst zum Kind gemacht.

Er faßt sie um die starken Hüften.

Ihr Atem küßt sich in den Lüften.

Zwei Menschen gehn durch hohe, helle Nacht.

La noche transfigurada

Dos personas caminan a través de un desolado y frío bosque;

la Luna los acompaña, y ellas la contemplan.

La Luna se desplaza por encima de los altos robles;

ni una nubecilla enturbia la luz celeste

hacia la que se yerguen las negras cumbres.

La voz de una mujer habla:

Llevo un hijo dentro de mí, que no es tuyo,

camino en pecado junto a ti.

He cometido conmigo misma un grave delito.

No creía más en la felicidad

y, sin embargo, sentía un fuerte anhelo

de dar sentido a mi vida, de sentir la felicidad materna

y el deber; por eso tuve la desvergüenza

de permitir estremecida que mi sexo

fuese tomado por un hombre extraño

e incluso me sentí bendecida por ello.

Ahora la vida se ha vengado:

ahora que te he encontrado a ti, ¡oh! a ti.

Ella camina con pasos torpes.

Ella mira hacia lo alto: la luna la acompaña.

Su mirada sombría se anega en luz.

La voz de un hombre habla:

Que el niño que has concebido

no sea una carga para tu alma.

¡Oh, mira, con qué claridad resplandece el universo!

Todo está rodeado de esplendor;

tú me empujas hacia un frío mar,

y, sin embargo, nuestra propia calidez centellea

de ti en mí, de mí en ti.

Ella hará que el extraño niño se transfigure;

darás a luz como si fuese mío;

tú me has aportado el esplendor,

de mí mismo has hecho un niño.

Él la abraza por sus fuertes caderas.

Su aliento se besa en los aires.

Dos personas caminan a través de una noche sublime y clara.

Richard Dehmel

(Trad. Gabriel Menéndez Torrellas)

Hermoso, ¿verdad? Y heredero del romanticismo alemán de todas todas. Como les indicaba antes, la poesía se estructura en cinco partes bien diferenciadas, tanto formal como conceptualmente. 1ª, 3ª y 5ª, mucho más breves y de corte descriptivo y 2ª y 4ª, más extensas y trenzando entre ambas un diálogo dramático. La dualidad a la que me refería al inicio de la entrada es evidente. La belleza, la suavidad, la melancolía, la esperanza del texto, definitorias y resplandecientes.

Y sobre estos mimbres levantó Schonberg una bellísima, atractiva, fascinante composición. Y como la poesía de la que surge, consta también de cinco partes que se corresponden con las de ésta: Sehr langsam - Breiter - Schwer getont - Sehr breit und langsam - Sehr ruh [más o menos: Muy despacio (Adagio molto) - Más amplio (Largo assai) - Pesadamente marcado (Pesante/Grave) - Muy amplio y lento (Largo e Adagio molto) - Muy tranquilo o suave (Adagio)]. He de hacer notar que tanto la traducción como la equiparación a los términos son mías y están hechas como diox me dio buenamente a entender y para que Vds. me sigan. Para nada lo tomen como algo académico. Como es altamente probable que la traducción sea en algunos casos errónea y no se equipare a los términos ortodoxos musicales al uso, se agradece cualquier aportación por parte de los germanotranscriptores o los músicos, que esta bitácora puede presumir de tener como asiduos visitantes unos cuantos en una y otra rama.

No tendrán ningún problema en apreciar los diferentes movimientos pues van separados por leves pausas. Además el ritmo les dará pistas sobre el cambio. La ventaja añadida es que los fragmentos musicales se adaptan como un guante al poema. Descripción de la naturaleza en los impares; expresión de sentimientos humanos, en sus complementarios. Los impares forman un solo bloque, con preludio, interludio y postludio. Y así nos van marcando el camino que la pareja sigue desde la más absoluta desolación y soledad en un bosque escondido bajo las tinieblas (1), pasando por la breve iluminación de la luna que ayuda a la mujer a caminar y hace que conciba esperanza (3), hasta el triunfo de la claridad, la serenidad, la luz (5). No hay drama en ninguno de los tres. Musicalmente, la variación a lo Brahms articula las tres piezas y la pliega a la descripción.

El drama se desarrollará por el contrario y con toda su fuerza en los movimientos pares, en los que la sensualidad está fuertemente marcada. La tensión dramática asciende o desciende en el mismo orden que en el poema, sustentada por los crescendi y rallentandi sucesivos. Ahora no hay variaciones sobre un mismo tema, sino varios leitmotiv, como sucede en la ópera wagneriana. Son ellos los que permiten que la música se adapte con precisión al poema como una segunda piel sobre éste. En el primer caso, la tristeza, la agitación y la fiebre del sentir de la mujer y de su sensación de pecado cristalizan en el temblor de los violines, en ese movimiento progresivamente ralentizado (2). Por el contrario, el cuarto movimiento es mucho más suave, marcado por los violoncellos. Su sonido modulado y sereno pone voz a la respuesta reconfortante de su compañero.

Y el movimiento final, aun siendo descriptivo, presenta múltiples atisbos de atonalidad (mucho más que en el resto de la obra, aunque ahí puedo patinar de manera ostentosa). Yo no sé definirles la atonalidad; solo sé que la siento. Es como un desvanecerse, como el triunfo de la suavidad sin dominio alguno. Esos pasajes que parece que se empeñan en llevarle la contraria a lo que nuestro cerebro nos adelanta. Y esa atonalidad puede llegar a crear angustia y ansiedad o todo lo contrario: la más profunda y desvaída serenidad. Y siempre tengo esa sensación al escuchar el final de esta obra. El biógrafo y alumno de su creador, Egon Wellesz lo describió así, en 1921: "Ahora, sólo la naturaleza tiene la palabra. Con una dulzura de infinita pureza, la música pinta el cuadro de un bosque solitario envuelto en una viva claridad. Rodeada por una indecisa melodía se estremece aún la dicha de los dos seres que se han reencontrado". Pues eso, exactamente eso.

La versión original fue estrenada en la Kleiner Musikvereinsaal de Viena, en marzo de 1902. Como se pueden imaginar esa mezcla entre la variación brahmsiana y la sonoridad de Wagner por un lado con pasajes de una más que incipiente atonalidad desconcertó al público. Ni les hablo ya del erotismo del poema transcrito a la pieza musical, porque, más que desconcertarles, yo diría que directamente los turbó. Se prohibieron las audiciones posteriores en dicha sala. La que hoy pueden escuchar a continuación, mis queridos lectoyentes, es sin embargo la transcripción que el propio compositor realizó para orquesta de cuerdas, con partitura para contrabajos. Fue estrenada por el mismo Schonberg en 1919 y revisada definitivamente por él en 1943.

A pesar del rotundísimo fracaso en el día de su estreno y del escándalo que provocó, les aseguro que Dehmel quedó fascinado por la fiel reinterpretación musical de su poema. Espero que a Vds. les suceda exactamente lo mismo. Yo desde luego me confieso enamorada sin remedio de esta Noche Transfigurada.

Una última recomendación: intenten echarle un vistazo a la obra pictórica que dejó Arnold Schönberg. Vale la pena.

Espero que hayan conseguido llegar sanos y salvos hasta aquí. Bueno, Vds., su mente y sus oídos. Confío también en que la obra les haya proporcionado serenidad y belleza en la espera y que la guía les haya sido de utilidad. No me olvido de mencionar que la primera vez que la escuché en directo la disfruté muchísimo pues previamente me había apoyado en textos de Gabriel M. Torrellas y Juan Manuel Viana. El ritmo de la guía tal y como se la he descrito ahora ha corrido de mi cuenta con los conocimientos que entonces aprendí. La escucho tan a menudo que casi me la sé de memoria. Como tal opinión, absolutamente subjetiva, es susceptible de enriquecerse o modificarse con las que Vds. voluntariamente aporten.

Como tengo el ánimo vago para escribir y cada vez que me da por actualizar las Variaciones me quedo algo exhausta, quizá la próxima entrega se demore un poco. Pero no se hagan ilusiones, que siempre vuelvo.

Mientras tanto, disfruten de esta primavera cambiante y traviesa. Si la alergia no se lo impide salgan al campo, que está precioso y aprovéchense de los días cada vez más largos y cálidos. Con los tiempos que corren eso es más que un privilegio. Yo por mi parte casi estoy preparando ya un todavía improbable viaje en junio. Y se me hace la boca agua solo de pensarlo, aunque no se materialice... ¡Ah, se siente!, que llevo un montón de meses sin hacer una sola excursión, ni siquiera a la Casa de Campo y mi annus horribilis no se lo deseo ni a mi peor enemigo. Y no se me quejen, que Vds. acaban de volver de Semana Santa.

Intenten pues sufrir lo menos posible, que les va a dar igual y no está el horno para desgastes inútiles.

Buenas noches.

A.Schönberg (1874-1951). Verklarte Nicht (Noche transfigurada). Op. 4, 1899. Versión para orquesta de cuerda del propio compositor realizada en 1917. Tapiola Sinfonietta. Jean-Jacques Kantorow, director. BIS, 1995. ELPAIS, 2004.

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Bronca laboral

2011-04-11T17:56:00.000+02:00

- ¡Condeeeeeeeeeeesaaaaa! ... ...

¡Cooooondeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeesaaaaaaaaaaaaaa!

- Hola, jefa.

- ¿Cómo que hola, jefa? ¿Se puede saber dónde te has metido todo este tiempo? Llevas cuarenta días sin pegar palo al agua. ¿Qué ocurre... has estado de travesía en el desierto? ... Porque si no, no me lo explico...

- Bueno, necesitaba un descanso y he estado visitando les ateliers parisiens de algunos modistos para echarle un vistazo a sus nuevas creaciones con vistas a mi colección de primavera-verano. La temporada de Biarritz está a punto de empezar y la marquesa de Linares me ha dicho que este año se llevan los hombros desnudos, los minipolisones y los encajes ¡a 10 cms. del suelo! ... ¡Qué osadía... vamos a enseñar el tobillo! Esto va ser casi casi un nudus interruptus...!

- ¡Condeeeeeeeeeeesssssaaaaaaaaaaaaaaaa, no me saques de quicio..! Así que nudus interruptus, ¿eh? ¿Y no has oído tú hablar por casualidad del contratus interruptus abruptus? Porque, como me dé a mí por aplicártelo, no sé de dónde vas a sacar dinero para tus modelitos parisienses? Que tú, mucho ponerle las peras al cuarto a Fasolt y Fafner y resulta que eres peor que ellos...

- Pero Paz...

- Ni Paz ni gaitas. ¡TE QUIERO VER TRABAJANDO YA! Hoy mismo tiene que salir una entrada para las Variaciones 2, que las tienes bien olvidadas y los invitados llevan demasiado tiempo desatendidos. ¡Hace falta música en esta casa, de modo que a darle al cacumen, Señorita del Pan Pringao..!

- Pero es que no se me ocurre nada...

- ¿No se te ocurre nada cuando has desaprovechado prácticamente toda la Cuaresma y tienes la Semana Santa a la vuelta de la esquina? ¿No se te ocurre nada a ti, que eres la reina del cortapega ajeno y tienes copyright de tus afamadas y tramposas sinestesias? Amos, ¡no me toques las narices, condesa..!

¡Qué sé yo..., tira de Tomás Luis de Victoria, de Thallis, de Byrd, de Buxtehude, de Schütz... Pero, por lo que más quieras, ... PONTE A TRABAJAR!

No me gusta tener que decirte esto pero como mañana no haya nuevo post en esta bitácora, puedes considerarte con libre disposición de todo tu tiempo... No sé si me entiendes...

- Creo que sé a qué te refieres...

- Mejor, así está todo bien clarito. Tú misma... ¡Andando!

Dentro de unas horas me pasaré a ver qué has hecho.

Hasta luego, condesssiiiiita!

"Señorita del Pan Pringao", "amos", "darle al cacumen", "andando","tú misma" ... ¡Pero qué jefa más vulgar me ha tocado en suerte!

Y encima no sabe usar el latín. Contratus interruptus abruptus, contratus interruptus abruptus... Lo correcto sería Contratus interruptus per abrumpere fedem. A no ser que el abruptus signifique otra cosa (que mucho me temo que sí), con lo que más valdría no terminar de enfadarla que soy yo quien tiene las de perder... Pero que conste que también estaría mal, que tendría que haber utilizado un ablativo y no el nominativo...

¿Y sobre qué escribo yo ahora? Es que ni por lo más remoto se me ha ocurrido que tendría que actualizar la bitácora cuando en mis planes solo entraba aller en shopping...

Además... ¡qué joie de vivre la de mi inmediata superior..! Semana Santa o Cuaresma... Veamos... Cuaresma..., cuaresma... prohibido comer carne y beber alcohol... prohibida la alegría y la danza... tiempo de penitencia, castigo y de arrepentimiento.... fuera la holganza y el gozo... ¡Uhhmmmm..!

Creo que tengo algo. Sí, definitivamente creo que tengo algo.

Con esta sinestesia más tramposa que nunca les dejo. Así, inter nos y sin que "la abuelita Paz" se entere, disculpen que les haya tenido tan desatendidos pero motivos inaplazabales me han obligado a ello. Por favor, procuren ser todo lo felices que puedan que la vida son dos días y hay que intentar vivirlos como si cayeran en fin de semana.

Por mi parte, voy a acercarme por el atelier del maestro Jesus du Puits, que creo que ha ideado unos corsés, así en plan deshabillé, que van a quitarle el hipo a mi augusto señor conde.

Espero volver pronto para contarles..

Juan del Enzina (1468-1529). A la dolorosa muerte del Príncipe Don Juan (1497). Villancico, égloga 6: Hoy comamos y bevamos. Hespérion XX. Jordi Savall, director. Grabado en Segovia en mayor de 1988. Audivis-Astrée y Sociedad para el Quinto Centenario, 1991).

Imágenes de Paz Juan, tomadas en el museo del Prado a lo largo de varios meses de 2006.

Hoy comamos y bevamos,

y cantemos y holguemos,

que mañana ayunaremos.

Por honra de Sant Antruejo

parémonos hoy bien anchos.

Embutamos estos panchos,

recalquemos el pellejo:

que costumbre es de concejo

que todos hoy nos hartemos,

que mañana ayunaremos.

Honremos a tan buen santo

porque en hambre nos acorra;

comamos a calca porra,

que mañana hay gran quebranto.

Comamos, bevamos tanto

hasta que reventemos,

que mañana ayunaremos.

Beve Bras, más tú Beneito.

Beva Pedruelo y Lloriente.

Beve tú primeramente;

quitarnos has desse preito.

En bever bien me deleito:

daca, daca beveremos,

que mañana ayunaremos.

Tomemos hoy gasajado,

que mañana vien la muerte;

bevamos, comamos huerte,

vámonos carra el ganado.

No perderemos bocado,

que comiendo nos iremos,
y mañana ayunaremos

La fundación de Roma

2011-03-03T23:41:00.005+01:00

A Isabel Barceló, capaz de moldear con terra sigillata mujeres de ánimo valiente,

carácter noble y sentimientos ancestrales y hermosos.
Como la tierra madre de la que nacen y aprenden.

Los que tuvieron la suerte de leer Dido, reina de Cartago recordarán que en las últimas escenas el "héroe" Eneas abandonaba a la protagonista y ésta se quedaba llorando el amor perdido justo antes de suicidarse. Vean, vean cómo huye el muchachuelo después de haber roto el corazón de su amante y cómo se lamenta ella de su suerte en el trágico final:

H.Purcell (1659-1695). Dido's Lament - But, Death, alas... (El lamento de Dido - Pero de esta muerte...). Dido and Aeneas (Dido y Eneas). Les Arts Fleurissants. William Christie, director; Malena Ernman, Dido. Interpretado en la Ópera Cómica de Paris. Grabado por François Roussillon. Producción Opéra Comique, 2009. Vía operabaroque.

Dido
Pero de esta muerte no puedo zafarme.
Acudirá tan pronto como él se haya ido.

Coro
Las grandes almas conspiran contra sí mismas
rechazando el sosiego al que tanto aspiran

Dido
Tu mano, Belinda...
Me envuelven las sombras.
Deja mi cabeza posarse en tu pecho.
Quisiera decir más, pero la muerte me invade
y yo la doy por bienvenida

Cuando me den tierra,
espero que mis equivocaciones
no atormenten tu corazón.
Recuérdame, recuérdame
y olvida mi triste destino

Pero, a decir verdad, al chiquito no pareció importarle mucho el mal causado puesto que, todo eufórico, regresó a la península itálica, se casó con Lavinia, se establecieron probablemente en Lavinium, tuvieron hijitos y fueron felices (¿?) y comieron perdices. Y hete aquí que su hijo Ascanio decidió fundar la ciudad de Alba Longa (qué manía tenía esta gente de andar fundando a todas horas) de la que, acto seguido, se autoproclamó rey (era la segunda manía a la que se daban con fruición los de aquellas épocas). Cinco o seis generaciones más tarde y a la muerte de Procas, el trono pasó a su primogénito Numítor... pero ¡ay!, que el segundón Amulio no estaba en absoluto de acuerdo con la designación de su buen hermano.

Y en esas andaban, en medio de lo que después sería la hermosa Italia, cuando llegó Isabel Romana, los puso a todos firmes y dijo que ya estaba bien de hacer el vago y que ¡hala, a trabajar y a participar en su nueva novela!, que con perezosos no se había fundado Roma ni el mundo había evolucionado...

¡Ah!.. ¿ Pero es que todavía no se han enterado Vds.?.. ¡Pues ya pueden correr, queridos lectoyentes, que como se descuiden llegan tarde a la fundación de la Urbs Maxima.

Sí señores. Es que Isabel Barceló, nuestra romana, ha iniciado nueva aventura literaria. Y a fe de todos los que la seguimos desde el prólogo, que la novela promete y mucho. Basada en el mismo sistema participativo del que se sirvió para crear Dido, ésta es sin embargo mucho más compleja y ambiciosa, en el mejor sentido del término. Primero, porque ya solo la lista de los apuntados al carro para formar parte de ella les aseguro que es larga. En segundo lugar, porque la serie de acontecimientos narrados será mucha y a cual más importante. Pero, sobre todo, porque el armazón que sujeta el entramado de la novela es sólido y bien construído, pero de una ligereza tal que permite hacer locuras constructivas.

No voy a destriparles ni un detalle de la misma porque todavía están muy, pero que muy a tiempo de engancharse. Dos entradas, a modo de prólogo, y ocho capítulos que se van a beber de un tirón. Les aseguro que no va a defraudarles lo más mínimo; más bien al contrario. Inicien aquí, en la primera entrega previa y aquí, justamente aquí, en el primer capítulo, su particular andadura y disfruten del futuro libro, degustando el texto del más antiguo al más moderno, de abajo arriba, en estricto orden cronológico de publicación. Participa a un tiempo de la amenidad y la seriedad y el rigor históricos. Nuestra Isabel ha leído mucho Tito Livio, mucho Ovidio, mucho Virgilio y mucha historia y mitología del mundo romano para dar forma a esta delicia de novela recién iniciada. Pasen sin rubor a través de la puerta abierta y anúdense bien fuerte a este relato tan delicado y bien escrito que tendrán la sensación de formar parte de Alba Longa. Aunque no sean Vds. un personaje "oficialmente" reconocido, reencárnense en vestal, pastor o pérfido consejero... En brizna del bosque, cesto de bellotas, animal doméstico o chancho rosado y suave. Hagan de esta novela su novela. Síganla capítulo a capítulo, difúndanla entre sus amigos (sean o no blogueros), dedíquenle entradas especiales en su blog o sencillamente disfrútenla desde el inicio, que es una auténtica primicia leer un libro antes de que se publique y un privilegio si éste es de la señora Barceló. Y descubran por sí mismos, si es que todavía no lo saben (cosa que dudo), que doña Isabel es una experta conocedora del mundo romano y una escritora capaz de llevar de la mano, a través de la historia y la mitología, a toda una legión de seguidores, para hacerlos disfrutar de la Historia como se hacía antes: al amor de la lumbre bloguera.

Y para que se vayan ambientando, les dejo dos pedacitos de óperas con argumento romano. No es exactamente de la época que ella nos desgranará pero es que no conozco ninguna obra musical sobre la historia de Rea Silvia y Rómulo y Remo, lo que tampoco es que sea muy de fiar. Tendrán que conformarse pues con dos dramas situados en la Roma Imperial. No se asusten, son dos joyas de época clásica y renacentista, respectivamente. Les van a gustar.

W.A.Mozart (1756-1791). La Clemenza di Tito (La Clemencia de Tito) - Obertura, K 621. Orquesta Filarmónica de Viena. Nikolaus Harnoncourt, director. Festival de Salzburgo, 16 de agosto de 2006. Via SDCmorg

C.Monteverdi (1567-1643). La Incoronazione di Poppea (La Coronación de Popea) - Final. Película de Jean-Pierre Ponnelle sobre la ópera, con música dirigida por Nikolaus Harnoncourt. 2006. Via CzarDodon

Volviendo a la novela de Isabel, no les adelanto nada de la trama pero sí quiero hablarles de algunos de los personajes que intervienen, en mayor o menor medida, en el libro. Como les anticipé, la lista es enorme pero sí que conocen Vds. a unos cuantos de ellos, ya sea por visitar sus bitácoras o porque se hayan topado con ellos en la mía. Así, a voz de pronto, les señalo a Amulio, Catión, Nan, Alec, Iaakov (hijo), Marcia y Silius. Y claro, dejaría de ser la condesa que soy si no le dedicara un apartado especial a mi ego. Sepan Vds. que me siento especialmente orgullosa de participar en esta novela en ciernes por muchas razones y una de ellas es que mi querida Romana me ha regalado un personaje que es una bicoca, una perita en dulce. Joven, guapo y bueno... ¡Qué más puedo pedir! Pero en este caso no se lo voy a poner tan fácil como en los mencionados más arriba. Mi narcisismo no me lo perdonaría. Tendrán que averiguar quién soy por Vds. mismos. Eso sí, les regalo en compensación una pieza musical con dos pistas tan claras que no tendrán mayor dificultad en descubrirlo, si es que les apetece. Con ella les dejo.

N.Chédeville (1705-1783). Il pastor fido (El pastor fiel). Sonata nº1 de las 6 sonatas para flauta dulce y continuo de que se compone la obra. Zarabanda: Álvaro Marías, flauta dulce; Alain Gervreau, cello, Rosa Rodríguez, clave. Producido por Á.Marías, 2005.

Seguro que a estas alturas ya lo han adivinado. Disfruten pues de la música romano-cartaginesa y no se preocupen si tardo en contestar sus comentarios, que la condesa va a estar especialmente danzarina y activa en estos días.

Mientras sus letras y la contestación llegan, intenten ser felices. No es tan difícil como parece; solo hay que echarle unas poquitas ganas.

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Música para las malas rachas

2011-02-20T18:09:00.003+01:00

Para M., a quien más quiero

Con el correr de los años, la pasión acaba cediéndole gustosa el paso a la serenidad, siempre más fiel, generosa y constante...

Afortunadamente.

Franz Schubert (1797-1828). Du bist die Ruh (Tú eres la paz), D 776. Poema de Friedrich Rückert (1788-1866).
1) Matthias Görne, con Eric Schneider al piano. Youtube. Vía SoulNotes1
2) Dietrich Fischer-Dieskau, con Gerald Moore al piano. Álbum An die Musik (en conmemoración de los 80 años del barítono alemán). Deutsche Grammophon, 2005
3) Kathleen Ferrier.Youtube. Vía Onegin65

(yo me quedo con la primera, sin dudarlo)

Hay tardes de domingo en que sienta francamente bien ponerse cursi.

Sean felices... Por si luego vienen mal dadas.

Du bist die Ruh

Du bist die Ruh,
Der Friede mild,
Die Schnsucht du
Und was sie stillt.

Ich weise dir
Voll Lust und Schmerz
Zur Wohnung hier
Mein Aug' und Herz.

Kehr ein bei mir,
Und schließe du
Still hinter dir
Die Pforte zu.

Treib andern Schmerz
Aus dieser Brust!
Voll sei dies Herz
Von deiner Lust.

Dies Augenzelt
Von deinem Glanz
Allein erhellt,
O füll es ganz!

Tú eres la paz

Tú eres la paz,
el agradable reposo,
tú eres la nostalgia,
y lo que la calma.

A ti consagro,
lleno de dicha y dolor,
como morada
mis ojos y mi corazón.

Entra en mi casa
y cierra
detrás de ti
la puerta.

¡Expulsa otros pesares
de mi pecho!
que mi corazón se llene
de tu pasión.

Que este templo de tus ojos
se ilumine
con tu solo fulgor.
¡Oh, llénalo a rebosar!

(trad. Evaristo Poi)

Recital de Matthias Görne

2011-02-16T14:03:00.004+01:00

Anteayer tuve la enorme suerte de asistir en el teatro de la Zarzuela a un recital del barítono alemán Matthias Görne, acompañado al piano por el vienés Helmut Deutsch. El programa era especialísimo: un monográfico de lieder de Franz Schubert.

De sobra saben Vds. que un lied del austríaco es, en opinión de expertos y profanos, el más exquisito de los bocados. Por esa misma razón es preciso que quien lo interprete, sea él o ella, tenga abundantes dosis de delicadeza, capacidad de matizar y, sobre todo, sabiduría musical y artística para comunicar la infinita variedad de emociones, sentimientos y sensaciones que se desprenden del texto y, de forma especial, de la música. Matthias Görne tiene sobradas condiciones para ello. Él ya sabía que no estaba en plenas facultades cuando antes de iniciarse el recital mandó anunciar que se retiraba de programa Der Schmetterling (La mariposa). Pero la primera parte transcurrió de una forma deliciosa. Ayudándose de ciertos trucos a los que cualquier cantante por muy bueno que sea ha acudido en momentos no plenos, buscando apoyos en la cubierta del piano y alzándose sobre un pie u otro alternativamente, la voz sonaba más que suficiente, matizada y, por encima de todo, con un timbre bellísimo como es el suyo. En la segunda parte y dada la longitud y dificultad del programa, su voz andaba más tocada y caló un par de veces en Abschied von der Harpe (Despedida del arpa). No dio, lógicamente, ninguna propina pero el savoir faire de un profesional se nota hasta en esos detalles. Con todo, no piensen que el concierto no valió la pena. La valió y mucho, se lo aseguro. Después de un recital así, el ánimo y el espíritu lo agradecen.

Y cuando marchaba para casa bajo la lluvia gris y tontorrona de un Madrid atrapado otra vez en el frío, uno de los lied desgranados por el de Weimar, me repiqueteaba en los oídos y el cerebro. Y es precisamente el que quiero traerles hoy. Por la música de Schubert y también por el texto de Schober.

Creo que muchos de mis lectoyentes coincidirán conmigo en que hay días en que sería bien difícil aguantar el tirón si no fuera por la música. Con ella pues y con lo que representa, les dejo.

Sean Vds. felices, que ya el solo hecho de intentarlo hace que valga la pena. Buenos días.

Franz Schubert (1797-1828). An die Musik (A la música), D 547. Poema de Franz Ignaz von Schober (1781-1862).
1) Dietrich Fischer-Dieskau, con Gerald Moore al piano. Álbum An die Musik (en conmemoración de los 80 años del barítono alemán). Deutsche Grammophon, 2005
2) Elisabeth Schwarzkopf, con Edwin Fischer al piano. Schubert - Lieder. Emi, Références, 1953 y 1986
3) Lucia Popp, con Georg Fischer al piano. Recital en el Covent Garcen, 1975. Canciones de Dvořák, Wolf y Schuber. Gala y Movieplay, 1998

An die Musik

Du holde Kunst, in wieviel grauen Stunden,
Wo mich des Lebens wilder Kreis umstrickt,
Hast du mein Herz zu warmer Lieb entzunden,
Hast mich in eine beßre Welt entrückt!

Oft hat ein SeuFzer, deiner Harf'
entflossen,
Ein Süßer, heiliger Akkord von dir
Den Himmel beßrer Zeiten mir erschlossen,
Du holde Kunst, ich danke dir dafür!

A la música

¡Oh, arte benévolo, en cuántas horas sombrías,
cuando me atenaza el círculo feroz de la vida,
has inflamado mi corazón con un cálido amor,
me has conducido hacia un mundo mejor!

Con frecuencia se ha escapado un suspiro de tu arpa,
un dulce, sagrado acorde tuyo
me ha abierto el cielo de tiempos mejores,
¡Oh, arte benévolo, te doy las gracias por ello!

(trad. Luis Gago)

Un Nuevo Mundo

2011-02-12T23:39:00.002+01:00

Mi más sincera felicitación al pueblo tunecino y al egipcio, que han conseguido derrocar a sus dictadores... Y al argelino, que ahora mismo lo está intentando... Y a todos los que vendrán detrás de ellos para demostrarle a esta Europa pagada de sí misma y narcoléptica que las revoluciones son posibles.

Cuando don Antonín Dvořák creó su sinfonía nº 9 en mi menor op. 95, con toda seguridad no estaba dando a luz un prodigio de perfección musical, ni marcando un antes y un después en la historia de la composición. No, realmente y mirada al microscopio por ojos profesionales y expertos, casi todos los historiadores y críticos coinciden en afirmar que la "Del Nuevo Mundo" adolece de serios defectos formales y de estructura. Y, sobre todo, que representa un retroceso pues es heredera directa de las ocho primeras sinfonías beethovenianas como si la 9ª del alemán, la que provocó precisamente la ruptura del concepto de sinfonía existente hasta entonces, no hubiese existido. Pero aun así, es muy probable que junto con la Pastoral y la Coral del sordo pertenezca al trío ganador de las sinfonías más escuchadas y, por tanto, más populares. Pocas obras han tenido tantas y tan diversas versiones. Sin ir muy lejos, aquí "sufrimos" hace ya unos cuantos años hasta una variación cantabile interpretada (más o menos... Bueno, más menos que más y eso duele) por el grupo Mocedades. Afortunadamente, nadie se acuerda ya de ella.

Condesa..., condesa... ¡No se me disperse, por favor!

Ha habido sesudas discusiones entre los eruditos sobre si el segundo movimiento es deudor, al tiempo que un homenaje, de la música negra y el jazz. Unos dicen que es evidente; otros sin embargo predican, con parecido entusiasmo, justo lo contrario: que más bien su tema y su cadencia provienen de la música checa y que los compositores norteamericanos tiraron después por derroteros muy diferentes. Ni mucho menos pretendo yo compararme con los estudiosos pero, puestos a elegir, a mí me suena mucho más a canciones populares bohemias que a los ritmos de Nueva Orléans, qué le vamos a hacer. En todo caso, se encuadra en el esquema bethoveniano de cuatro movimientos que se equilibran entre sí: dos movimientos rápidos (primero y último) y en el interior, uno lento y un scherzo con trío a continuación. Además, para apuntalar la segunda tesis, sepan mis distinguidos lectoyentes que la obra estaba terminada y bien terminada (casi a punto del estreno) cuando el señor Dvořák se decidió a darle el nombre de "Z nového světa" ("Del Nuevo Mundo").

Fue estrenada el 16 de diciembre (curiosamente, el cumpleaños del sordo genial) de 1893 en el Carnegie Hall de Nueva York dirigida por el estadounidense Anton Seidl. El éxito fue tan abrumador que al día siguiente el compositor le escribía divertido a su editor Simrock: " ¡El público ha aplaudido tanto que me he visto obligado a darles las gracias desde mi palco, como un rey!? alla Mascagni en Viena (¡no se ría Vd.!)"

Y también es, al igual que la Pastoral, descriptiva de principio a fin. Ya sé que a estas alturas de la entrada pueden estar cansados, de modo que prometo no hacer la guía de audición excesivamente larga. Y estoy por asegurarles que como se conocen toda la sinfonía y están hartitos de escucharla en todas partes, se lo van a pasar hoy pipa reconociendo temas y variaciones.

El primer movimiento se inicia con un adagio muy suave y lento. El ambiente es de una falsa tranquilidad. Asoma apenas el tema que se repetirá después en el allegro de este mismo movimiento, que seguirá en los dos centrales y todavía más desarrollado en el cuarto. Vds. lo conocen tan bien que no tendrán la mínima dificultad en reconocerlo (Será precisamente ese tema el que dé unidad formal a toda la obra). De pronto, a una llamada de la cuerda le responden con fuerza vientos y timbales. Hay un diálogo algo dramático entre ambos grupos de instrumentos hasta que se nos va colando, poco a poco y como si danzara, el tema del allegro del que hemos hablado más arriba. Va y viene a lo largo del movimiento, aunque se introduce de vez en cuando, como jugando, otro pequeño tema cantabile, a cargo de la flauta. Yo no sé a Vds. pero a mí me da la sensación de que detrás de una cortina, empieza a verse amanecer.

Llegamos al segundo movimiento, el lento, el archiconocido y "versioneado" Largo. Es un poquillo más complejo en cuanto a los motivos que se alternan, pero nada difícil. Entran con fuerza los metales y, a continuación, aparece el tema principal del movimiento, que ahora es un bellísimo motivo de origen popular irlandes, doliente y nostálgico, muy lírico, que canta el corno inglés. Estamos en el minuto 2'15". Después, toman el relevo flautas y oboes junto a la cuerda y, de nuevo, un poderoso acorde nos trae la canción irlandesa. El tema se vuelve algo más fuerte y animado pero se cierra con mucha suavidad. Ha terminado de amanecer por completo. La bruma de la nostalgia se ha despejado. El día es claro. Ahora los oboes y flautas, nuevamente, retoman el tema danzante del allegro del primer y cuarto movimiento (estamos en el minuto 5'20" más o menos). Los pizzicatos de las cuerdas marcan el bajo continuo mientras los oboes llevan la melodía. Yo no sé qué opinarán los lectoyentes, pero a mí este pasaje me suena mucho más a un mercado oriental que a una variación sobre un tema jazzístico. Juzguen por Vds. mismos. Hacia el minuto 8'30", el oboe (creo) aumenta el volumen y el tempo y reintroduce una vez más el allegro del primer movimiento. Fíjense que este pasaje es absolutamente beethoveniano y recuerda inevitablemente la 6ª del alemán. Se irán alternando metales y cuerdas. No teman, es muy fácil distinguir la secuencia. Para finalizar, los metales, después de un acorde más potente, van tendiendo al pianissimo y diminuendo y el movimiento termina en un susurro. Es hermoso de principio a fin, qué quieren que les diga.

Y entramos en el tercer movimiento con el scherzo (¡ánimo, que ya queda menos!). Más ortodoxia y cánones no se le puede pedir a esta parte de la obra. No hay danzas de pieles rojas, como apuntan algunos. No olviden que scherzo, en italiano, significa broma, diversión y en el propio término se juega (valga la redundancia) con la doble acepción que en casi todos los idiomas tiene la palabra. Jugar no solo es lo que hacen los niños para divertirse, sino que también es tocar o tañer un instrumento. Retomemos ahora nuestra guía de audición. A lo largo del scherzo y del posterior trío se irán alternando los temas. Ese primero bailable, dulce y alegre, que recuerda a las danzas eslavas y, de nuevo, el allegro que escuchamos repetido a lo largo de toda la sinfonía. Ambos van pasando por los diferentes instrumentos como en un diálogo. Vds. serán capaces de distinguir las variaciones diferentes que surgen, aunque realmente más que variaciones es el propio tema de la danza el que se convierte en coda de todo el movimiento. y precisamente la ligereza y alegría de éste, sirve para desengrasar (estructuralmente hablando) del segundo movimiento y como preludio al cuarto. Es muy cortito. Venga, un pequeño esfuerzo más, que estamos en el 5'32" y ha vuelto a saltar el tema inicial. Los timbales y el viento se lo están pasando bomba a pesar de la cierta tensión del motivo Un nuevo salto y la danza del scherzo vuelve a remolonear divertida, mientras sube el volumen orquestal. Un trío de libro, vamos. Nuevamente repetición del tema a cargo del metal, y esta vez con un aire menos alegre y mucho más solemne... Termina con suavidad hasta la brusca interrupción final.

Y llegamos a ese movimiento final en el que parece que todavía puedo oír la voz de Alberto Oliveras diciendo: "Vds. son formidaaaables" (los que tengan menos de 50 años no tienen ni idea de lo que hablo). El motivo de inicio es tan solemne y conocido como el irlandés del Largo. Son el metal y la percusión los que se encargan de introducirlo a bombo y platillo (jejeje, qué cosa más tonta de chiste). De los metales va pasando al resto de los vientos, que parecen dialogar por debajo de percusión y el ritmo de los contrabajos. Los violines se levantan por encima del sonido general. Estamos en torno al minuto 3. Varias alternancias y diálogo de instrumentos. Acorde poderoso de timbales y metales que introduce nuevamente el tema inicial de este cuarto movimiento. En torno al final del minuto 7, el clarinete nos trae un motivo melancólico, muy dulce. La cuerda viene a continuación. Nuevamente el metal toma el relevo reintroduciendo el tema predominante de esta cuarta parte de la obra, pero ahora en un tono aún más dramático y solemne. Una levísima y muy suave transición y de nuevo el tema desarrollado desemboca en el finale, con una brillantez realmente bella. Final también de libro, equilibrado y hermoso.

Bueno, no fue tan terrible. Ya terminó y hemos llegado todos sanos y salvos. ¿A que no se han perdido mis lectoyentes predilectos lo más mínimo? Si es que cuando los temas son conocidos se siguen con mucha más facilidad. A mí me lo van a contar, que tiendo a perderme con una facilidad...

Antonín Dvořák (1841-1904). Sinfonía nº 9 en mi menor, op. 95, Z nového světa ("Del Nuevo Mundo) (1893). Columbia Symphony Orchestra. Dir.: Bruno Walter. Grabación original de 1959, remasterizada digitalmente por CBS en 1989.

Ya que han llegado hasta aquí y por aquello de ponerles los dientes largos, simplemente terminaré diciendo que mañana esta condesa tiene una:

bastante buena y barata, para ver el concierto dominical de la OCNE, con este programa:

Y como cuanto mayor se hace, más se le dispara el defecto de la sinestesia (porque no sé si Vds. lo sabrán pero realmente la sinestesia es definido por los psicólogos y psiquiatras como un defecto,que provoca en el individuo que la padece una frecuente dispersión), seguramente mañana y a lo largo de los cuatro movimientos de la sinfonía del checo, a esta condesa empezarán a pasársele por la alocada cabecita imágenes como las magníficas publicadas hoy en Life:

(Gracias, Alucinao, por el enlace)

Y no estará mal, no señor. Nada mal.

Y es que cada vez que hay fuerza y ganas de conquista de derechos y libertades y país... y constancia ante lo adverso... y un esfuerzo común y unido por conseguirlo... casi siempre nace un Nuevo Mundo.

Esta condesa se marcha ya con la música a otra parte y les deja a a solas con la Sinfonía nº 9 de Antonín Dvořák. Disfrútenla hoy tanto como espero poder hacerlo yo mañana.

Y, como siempre, intenten ser felices.

Doble sinestesia para un Temporal antojadizo

2011-02-03T21:02:00.003+01:00

Regalo de Sergio Astorga titulado "Variaciones". ¿A que es chulo?

Para Sergio el abarrotero

Sergio Astorga - Temporal. www.palibrio.com, www.amazon.com, www.barnesandnoble.com

Gracias a la gestión de mi intermediario financiero alemán, llegó por Navidad a casa para contrarrestar tanta cena familiar no deseada. Se desglosó en regalo de Reyes para Javier y Ángel, mis mejores amigos. Y una tercera parte se quedó a vivir aquí, en un estante de mi cuarto de trabajo, entre un libro titulado "Ciudades del México antiguo: el discurso de la piedra" (lo que son las cosas) y un texto renacentista del padre Sigüenza sobre el monasterio de El Escorial. Y aquí sigue. Se alimenta de poco aunque puede que eche de menos su abarrote. Eso sí, le han crecido en el lomo estilizado unas a modo de orejas diminutas con las que se asoma continuamente (curioso que es) a escuchar la música del día. Ha desarrollado al respecto ciertas preferencias pero me van a permitir que no las diga. Un secreto a dos jamás debe romperse... Se helaría.

Y de horas y horas compartidas sin decir una sola palabra ha surgido un intercambio feroz de verbos, meses y adjetivos. Me vigila y me guarda. Lo abro con frecuencia y me renueva. Por él y por el sentido que le ha dado a ciertos giros vitales, ha ido surgiendo despacito esta sinestesia doble que lo único que tuvo de voluntario fue no brotar de las acuarelas firmes o difusas del autor de sus hojas, sino de las imágenes y las notas de otros. Para ensamblarse en un tango imperfecto, vívido y vivido, al ritmo de figuras geométricas de un ruso soñador y visionario o en la locura de poema austríaco triste y alunado, arrebatado por el vértigo vital de un malagueño clásico.

Permitan que se haga polizón por los rincones. Déjenle formar parte de su entorno sobre el espacio breve de su mesa de noche o, ya más tarde, emparedado vivo entre piedras ilustres suplicante de un nocturno polaco y sanador. Ábranle las puertas, hagan como que no han visto que se cuela por la rendija oscura de los deseos aún no cumplidos. Para contradecirlo. Arrúllenlo en el frío de febrero y pídanle que les deje asomarse a sus abismos de papel entintado mientras afuera el viento venga afectos nada templados y aun así escurridizos. Paséenlo, sírvanse de él. Incluso desmenúcenlo o háganlo trizas si es preciso, pero que no se escape. Que no se les escape. Que no se nos escape. Porque entonces el antojo se instalaría en nuestro ánimo solo, sólo para recordarnos que nunca debimos dejar pasar de largo el Temporal.

El negro

El negro es una exclamación

de flama en el ritual del ojo.

Perfila los contornos de las sombras;

construye mundos triángulos esferas.

La línea es el bastón

y epitafio de las formas.

Día tras día inventa semejanzas,

añade otra inicial al calendario.

El negro es una zanja para el viento,

se impregna obstinado sobre el plano,

deja cicatriz, ya no es reflejo.

Se pierde el habla.

el ojo inflama.

El negro brama cuando exhala.

Temporal - Sergio Astorga

Wassily Kandinsky (1866-1944). Composición VII (1923). Museo Guggenheim de NY.

A.Schoenberg (1874-1951) - Farben (Colores). Cinco piezas para orquesta, op. 16 nº3. (1909) wie ein hauch. Transcripción para coro mixto a capella por Frank Krawczyk en 2002. Coro de cámara Accentus. Dir.: Laurence Equilbey. Naïve, 2005

No es vano

Hoy será un día largo.

Tiempo de sol

para inventar otro presente.

Tiempo con patio circular.

Con barro.

Con granito.

Hoy habrá reflejos

sobre el agua de sal

de nuestra cara

y manos hambrientas

de voces amorosas arañando la luz hasta matarla.

Temporal - Sergio Astorga

P.Ruiz Picasso (1881-1973). Dos mujeres corriendo en la playa (1922) - Imagen invertida.
Museo Picasso de París.

A.Schnittke (1934-1998). Tango. Agony (suite para concerto). Orquesta Sinfónica de la Radio y la Televisión de Berlín. Dir.: Frank Strobel. CPO, 1990.

Comienza un nuevo ciclo

2011-01-24T22:19:00.000+01:00

A Fra Miquel, hacedor en cada estación de pequeños milagros

Y con el nuevo ciclo empieza esta nueva bitácora que no lo es en absoluto. El transbordo de uno a otro blog no ha sido difícil ni largo. Seguro que ni se han dado cuenta. Como les aseguré, la decoración no ha cambiado; quizá he eliminado algún que otro mueble viejo o varios enseres queridos que he preferido dejar allí. Ahora todo está más limpio y de más fácil acceso. Tomen posesión con toda libertad de esta su casa de siempre.

Con todo, sí que se ha producido un cambio importante. Cerrar una etapa e iniciar otra, aunque no signifique más que continuidad, representa renovación, claridad, ganas de hacer mejor las cosas, de ser también mejor uno mismo gracias al trabajo que comienza. En el principio parece que todo es más fácil, que no tenemos lastre de ninguna clase que nos impida avanzar. Además será bastante más agradable que, al menos durante una temporada quizá no demasiado corta, estas Variaciones Goldberg 2 se abran con soltura, con rapidez, con fuerza y ganas.

Ante este nuevo proyecto en blanco, como cualquier hijo de vecino, la que manda en todo esto se planteó hacer una entrada que tuviera algo de especial, que fuera simbólica de los primeros pasos de esta nueva andadura continuación de la anterior. Le dí algunas vueltas y, como casi siempre, la solución vino sola.

En el momento en que la condesa escribe esto hace un frio de bigotes, pero cuando surgió la idea del traslado disfrutábamos de una temperatura envidiable y de una primavera adelantada en pleno enero. Les confesaré que últimamente ando con muy poco tiempo de ocio y mucho menos al aire libre. Por eso, el sábado de hace diez días salí sin un rumbo muy claro, cámara en ristre, para perderme un rato por algún jardín de la ciudad. El que más cerca me pilla todavía no nos ha hecho el regalo de los 2.000 almendros en flor, de forma que decidí aventurarme una vez más en El Capricho. Era más de la una de la tarde y no había casi gente a pesar de los 18º C que marcaba el termómetro. La idea era tomar algunas fotos de los diferentes edificios sorpresa que se extienden por todo el parque. Pero en seguida cambié de idea. Por todas partes a lo largo del recorrido me encontré con una cantidad nada despreciable de pequeños brotes nuevos en pleno invierno. Estamos en enero pero no lo parecía en absoluto. Y me dediqué a agacharme, tirar de teleobjetivo e intentar arrancarle a doña Natura algo de su secreto eterno y cíclico de renovación. Bajo la clara, atenta y sabia mirada del pater, seguro que no es oro todo lo que reluce ni extraño en pleno invierno todo lo que asoma tímidamente. Seguramente él podría decirnos que es normal que el ciclamen o el pensamiento florezcan ahora, que no es tan difícil que las caléndulas afloren en esta época del año, que hay setas que surgen precisamente en estos días, que el laurel es perenne y se empeña en empujar hacia arriba incluso desobedeciendo las estrictas rectas del jardinero del laberinto, que la hiedra crece a lo largo de todo el año, que puede que alguno de esos tímidos recién nacidos pertenezcan a malas hierbas que conviene arrancar de raíz y cuanto antes y que es absolutamente lógico que empiecen a despuntar las hojas de los narcisos que dominarán los parterres en febrero. Pero qué quieren que les diga. Me pareció tan hermoso que los lilos estuviesen ya cuajados de yemas, que junto a las hojas muertas de roble y chopo apareciesen brotes nuevos de todo tipo, que las propias estatuas se engalanasen con motivos vegetales o de vida, que no me he podido resistir a traérselos a esta inauguración.

Y qué mejor que el viejo peluca Johann Sebastian, para ponerle música. He mezclado las imágenes con un aria especialmente bello de una de las cantatas de boda, porque creo que no solo la composición sino también y especialmente la letra del poeta anónimo que la complementa venían como anillo al dedo para este post. Tanto que la pantera que acompaña a Dionisos, el dios de lo oculto, lo arcano, lo artístico, lo lunar, lo caótico, empezó a comerse las uvas que su señor, en un descuido, dejó a su alcance; que el angelote de la cornisa del palacio empezó a esparcir frutos nuevos de su cuerno de la abundancia y que el delfín y las ranas se empeñaron en continuar su sempiterno baile y gorgoteo al murmullo del agua renacida.

Disfruten pues de mamá naturaleza, del buen hacer de un auténtico padre de la música clásica y aprovechen como yo para retomar los propósitos que me hice al inicio del año y que pienso cumplir a rajatabla. El clima y este jardín especialmente bello nos invitan a la novedad, el comienzo, la renovación. Y yo, desde luego, tengo la intención de aprovechar la oportunidad. Hay energía, ganas, impulso para comenzar de nuevo. La vida se sigue imponiendo a la enfermedad, las vigilias de hospitales o la sombra de la muerte. Todo renace. El ánimo con mucha más razón. Les invito a que me sigan en la andadura.

Esta bitácora entrará con buen pie en la blogosfera si la apadrinan como hicieron con la anterior. Sean pues nuevamente generosos pero no se olviden de intentar ser felices. Ahora mucho más que nunca.

Que tengan Vds. un gran inicio de lunes, de semana, de primavera adelantada, de vida.

[Los señores de Youtube dicen que contravengo las normas sobre los derechos de autor en Alemania, de modo que mis queridas Gemma y Mita no podrán acceder a verlo directamente. Les envío con toda celeridad un enlace para que lo disfruten desde el Picasa. ¡Ah! y atrévanse con la pantalla completa, que puede que hasta se deje ver.]

Die Welt wird neu

Die Welt wird neu
auf Bergen und in Gründen
will sich die Anmunt doppelt schön verbinden,
der Tag ist von der Kälte frei.

Phöbus eilt mit schnellen Pferden
durch die neuegeborne Welt.
Ja, weil sie ihm wohlgefällt,
will sie selbst ein Buhler werden

El mundo renace

El mundo renace
sobre las montañas y en los valles.
La gracia desea unirse con doble hermosura,
el día se ha liberado del frío.

Febo recorre con sus veloces corceles
el mundo que acaba de nacer.
Sí, y como lo encuentra de su agrado,
él mismo quiere volverse galanteador.

(trad. Paz Juan)